Cuộc Đời Thứ Hai Của Người Mẹ

Nếu con chưa trọng sinh, chưa nhớ kiếp trước, có lẽ nó còn chịu chấp nhận thực tại.

Nhưng nó đã nhớ.

Nó từng ở đỉnh cao, được vinh quang vây quanh — bây giờ rơi xuống đáy, thành một người bình thường, thậm chí là phạm nhân.

Tôi đứng dậy, chuẩn bị rời đi.

Vừa đến cửa, tôi nghe thấy tiếng con bé: “Mọi thứ vẫn chưa muộn đâu.”

Tôi quay lại — nó đang nhìn tôi chằm chằm. Trong mắt nó vẫn còn ánh kiêu hãnh y hệt như kiếp trước: “Nếu mẹ có thể thi đỗ Thanh Hoa, thì con cũng vậy. Con còn giỏi hơn mẹ nữa. Con sẽ lại leo lên đỉnh cao như kiếp trước thôi.”

Tôi nhếch môi cười lạnh: “Đừng có mơ. Con giết người, phóng hỏa. Kiếp trước thoát tội không có nghĩa là kiếp này cũng thoát. Ra viện rồi thì chờ vào tù đi.”

Trước khi vào đây, tôi đã hỏi công an xem con gái tôi sẽ bị xử lý thế nào.

Họ hỏi tôi có sẵn sàng ký đơn xin giảm nhẹ tội không. Thời nay luật pháp nghiêm khắc, nếu tôi không ký đơn, con tôi có thể bị phạt tù cả chục năm.

Nó mới mười mấy tuổi, dễ đi lạc đường.

Lời nói của họ mang đầy ẩn ý — mong tôi rộng lòng, tha thứ.

Nhưng tôi dứt khoát từ chối.

Cảnh sát bất ngờ lắm, vì dù gì nó cũng là con gái tôi.

Tôi chỉ nói một câu: “Không phải nữa rồi.”

Ngay lần đầu nó ra tay với tôi. Ngay khoảnh khắc nó vì Lý Trí mà siết cổ tôi. Tôi đã hiểu rõ: mười mấy năm thanh xuân tất cả công sức tôi bỏ ra… còn không bằng một người ngoài.

Khi tôi dứt lời, con bé như nhận ra điều gì đó.

Nó bỗng bật khóc nức nở: “Mẹ! Con sai rồi… Mẹ đừng để họ bắt con… Con sẽ nghe lời, con sẽ học hành đàng hoàng… Mẹ ơi…”

Dù con bé có gào khóc thế nào, tôi cũng không còn mềm lòng nữa.

Từ đó về sau, tôi không gặp lại con gái lần nào nữa.

Nghe nói, nó bị kết án hai mươi năm tù — mức án nặng nhất có thể.

Còn Lý Trí, cuối cùng cũng không được cứu. Dù gì với gia cảnh như vậy, cũng chẳng có ai đứng ra lo cho cậu ta.

Nghe bảo, chết vào mùa đông.

Tháng 9, tôi nhập học suôn sẻ.

Nhờ chính sách thi đại học mới, có cả những bạn còn lớn tuổi hơn tôi, nên mọi người trong lớp đều rất tôn trọng tôi.

Việc học ở Thanh Hoa rất áp lực. Tôi phải cố gắng, cố gắng nữa, rồi lại cố gắng thêm nữa mới có thể bắt kịp bạn bè đồng trang lứa.

Tôi làm quen với nhiều người bạn lớn tuổi, mở mang tầm mắt, được tiếp xúc với những điều mà sách vở không thể dạy.

Tôi rốt cuộc đã thoát khỏi cái làng đó. Chuyện của kiếp trước, giờ chỉ như một giấc mơ.

Bốn năm đại học, tôi miệt mài học nhiều thứ tiếng. Cuối cùng đứng trên sân khấu vinh danh sinh viên xuất sắc.

Kiếp trước, con gái tôi không cho tôi đến trường nó, tôi chỉ có thể tưởng tượng ra cảnh sân khấu ấy.

Còn bây giờ, chính tôi đang đứng trên đó.

Không có cha, nhưng ngày xưa con gái tôi vẫn luôn rất ngoan ngoãn.

Người “tôi” đã chết kia, được mọi người gọi là người thành công muộn.

Càng ngày càng có nhiều người biết đến tên tôi.

Trước khi tốt nghiệp rời trường, tôi nhận được một bức thư từ trong tù — là thư của con gái.

Trong thư, nó viết dài thật dài để sám hối.

Nó kể về những sai lầm của kiếp trước, kiếp này. Nó nói nó hối hận vì không nghe lời tôi, hối hận vì yêu nhầm người, hối hận vì đã làm ra những chuyện không thể tha thứ với chính mẹ ruột của mình.

Cuối thư, nó bảo, lần đầu tiên nhìn thấy tôi trên truyền hình, nó mới hiểu vì sao ngày xưa dân làng vẫn nói: “Nếu không vì xuất thân, bà ấy nhất định sẽ làm nên chuyện lớn.”

Nó mới hiểu tại sao tôi lại luôn bắt nó học, luôn muốn nó rời khỏi nơi đó, muốn nó “bay” ra khỏi cái làng nhỏ bé đó.

Tôi đọc xong bức thư dài, biết là lần này nó thật sự hối lỗi.

Tôi hỏi người đưa thư xem có thể gửi lại một bức thư hồi âm không.

Người đó nói với tôi: “Không kịp nữa rồi. Cô ấy chết rồi.”

Đó là di thư của con gái tôi.

Tôi mấp máy môi, nhưng lòng lại không thấy chút buồn nào.

Chết thì chết thôi.

Cuộc đời của nó đã khép lại. Còn cuộc đời của tôi — mới chỉ bắt đầu.