Chương 14 - Cuộc Đời Không Còn Gắn Bó
Mỗi cú đấm, mỗi lời nguyền rủa của mẹ, như đang đập nát từng chút tình thân cuối cùng còn sót lại trong lòng anh.
Hứa Ngôn ôm con gái run rẩy vì sợ hãi, lặng lẽ đứng một bên.
Cô không lao vào can ngăn.
Cô biết, đây là cuộc đối mặt mà Chu Dịch bắt buộc phải một mình trải qua—một lời chia tay muộn tám năm.
Anh phải tự tay chặt đứt sợi dây rốn mang tên “ngu hiếu” đã trói buộc anh, cũng trói buộc gia đình nhỏ của họ.
Cuối cùng, Lưu Ngọc Mai đánh mệt rồi.
Bà thở hồng hộc dừng lại, nhìn đứa con trai không chút phản ứng, trong mắt đầy tuyệt vọng.
Bà phát hiện, mọi vũ khí của mình—khóc lóc, chửi bới, bạo lực, trói buộc tình cảm—đến lúc này đều mất tác dụng.
“Oa” một tiếng, bà ngồi phịch xuống đất, bắt đầu gào khóc thảm thiết.
“Số phận tôi sao khổ thế này…”
“Tôi nuôi phải một đứa mắt trắng…”
“Ông trời ơi, ông mở mắt ra mà xem đi, còn có thiên lý nữa không…”
Tiếng khóc thê lương, ai nghe cũng đau lòng.
Nếu là Chu Dịch trước kia, có lẽ đã mềm lòng, đã quỳ xuống xin tha từ lâu.
Nhưng bây giờ, anh chỉ lặng lẽ nhìn.
Nhìn người đàn bà đang lăn lộn ăn vạ trên sàn, cảm thấy xa lạ đến vậy.
Anh chậm rãi ngồi xổm xuống.
Lưu Ngọc Mai tưởng anh sắp mềm lòng, tiếng khóc khựng lại, trong mắt lóe lên tia hy vọng.
Nhưng Chu Dịch chỉ đẩy chiếc vali của bà về sát cửa hơn.
Rồi anh rút điện thoại ra, thao tác vài cái.
Rất nhanh, điện thoại của Lưu Ngọc Mai reo lên.
Là một tin nhắn ngân hàng báo tiền vào.
Chu Dịch chuyển cho bà năm vạn tệ.
“Mẹ.”
Anh đứng dậy, từ trên cao nhìn xuống bà, giọng bình tĩnh đến đáng sợ.
“Số tiền này đủ để mẹ ở khách sạn tốt nhất, cũng đủ để mẹ mua một vé máy bay về nhà.”
“Mẹ sức khỏe không tốt, đừng ngủ dưới đất, lạnh sẽ bị cảm.”
Lời anh nghe như quan tâm.
Nhưng mỗi chữ đều như dao, đâm vào tim Lưu Ngọc Mai.
Anh đang dùng tiền để vạch ranh giới với bà.
“Sau này tiền dưỡng lão của mẹ, mỗi tháng ngày mùng một con sẽ chuyển đúng giờ vào thẻ cho mẹ, một đồng cũng không thiếu.”
“Nhưng căn nhà này, mẹ không cần đến nữa.”
“Bên Chu Hàng và Lý Lị, con sẽ đi nói.”
“Mẹ… giữ gìn sức khỏe.”
Nói xong, anh không nhìn bà nữa, quay người đi tới bên Hứa Ngôn.
Anh nhẹ nhàng bế Chu Niệm An đã ngủ từ trong lòng Hứa Ngôn.
“Ngôn Ngôn, chúng ta vào phòng.”
Anh ôm con, không ngoảnh đầu lại, đi thẳng vào phòng ngủ.
Trong phòng khách, chỉ còn Hứa Ngôn và Lưu Ngọc Mai đang ngồi bệt dưới đất.
Hứa Ngôn nhìn bà, trong mắt không có sự khoái trá của kẻ chiến thắng, cũng không có chút thương hại nào.
Cô chỉ nhàn nhạt nói một câu.
“Địa chỉ nhà mới, bà sẽ không biết đâu.”
Nói xong, cô cũng quay người vào phòng ngủ, rồi khẽ khàng đóng cửa.
Trong phòng khách rộng lớn, chỉ còn lại một mình Lưu Ngọc Mai.
Và tiếng khóc gào tuyệt vọng của bà, từng tiếng từng tiếng—giờ đây đã không còn khiến bất cứ ai để ý nữa.
20
Chu Dịch đặt con gái xuống giường, đắp chăn cẩn thận.
Anh ngồi bên mép giường, nhìn gương mặt ngủ yên bình của con thật lâu, thật lâu.
Hứa Ngôn bước tới, từ phía sau nhẹ nhàng ôm lấy anh.
Cô có thể cảm nhận được cơ thể anh đang khẽ run lên.
“Qua rồi.” cô khẽ nói.
Chu Dịch nắm ngược lại tay cô, nắm rất chặt.
“Ngôn Ngôn, em biết không?”
Giọng anh đặc sệt âm mũi.
“Lúc nãy, khoảnh khắc anh đẩy bà ấy ra ngoài.”
“Anh cảm thấy không phải là nhẹ nhõm.”
“Mà là một loại… bi thương rất sâu.”
“Chính tay anh… biến mẹ mình thành một người không còn nhà để về.”
Hứa Ngôn áp má vào lưng anh.
“Không.”
“Là bà ấy tự tay hủy đi ngôi nhà của mình.”
“Chu Dịch, anh không sai.”
“Anh chỉ đang bảo vệ chúng ta.”
Chu Dịch nhắm mắt lại, một giọt nước mắt cuối cùng vẫn trượt xuống.
Đó là giọt nước mắt cuối cùng anh dành cho tình thân đã mất.
Không biết bao lâu sau, tiếng khóc ngoài phòng khách cuối cùng cũng dần dần lắng xuống.
Rồi là tiếng bánh xe vali lăn đi, và tiếng cửa lớn bị đóng sầm lại.
Bà đã đi rồi.
Trong ngôi nhà này, sẽ không còn nguồn cơn khiến họ ngột ngạt nữa.
Hai vợ chồng không nói gì, chỉ lặng lẽ ôm nhau, cảm nhận hơi ấm của đối phương.
Ngày hôm sau là thứ Hai.
Mặt trời vẫn mọc như thường lệ.
Cuộc sống vẫn phải tiếp tục.
Chu Dịch như mọi ngày đưa con đến trường mẫu giáo.
Hứa Ngôn ở nhà, liên hệ với môi giới, chốt thời gian ký hợp đồng.
Buổi trưa, điện thoại của Chu Dịch gọi đến đúng hẹn.
Là Chu Hàng.
Chu Dịch đi vào cầu thang công ty, nhấn nghe máy và bật loa ngoài.
“Anh! Anh rốt cuộc đã làm gì mẹ vậy!”
Tiếng gào của Chu Hàng giống hệt hôm ở Thụy Sĩ.
“Hôm qua mẹ ở khách sạn một mình, khóc cả đêm! Sáng nay đã mua vé về quê rồi!”
“Mẹ nói anh đuổi bà ấy ra khỏi nhà! Còn muốn đoạn tuyệt quan hệ! Có thật không!”
Chu Dịch dựa vào tường, giọng bình tĩnh không gợn sóng.
“Đúng.”
Ở đầu dây bên kia, Chu Hàng rõ ràng bị chữ “đúng” dứt khoát ấy làm nghẹn lời.
“Anh… anh điên rồi à? Đó là mẹ chúng ta!”
“Chu Hàng.” Chu Dịch ngắt lời, “Anh nói với em lần cuối vài chuyện.”
“Thứ nhất, mẹ đến Bắc Kinh, đứng dưới nhà chúng anh, trước mặt hàng xóm mà chửi rủa Hứa Ngôn, thậm chí còn định động tay với cô ấy và Niệm Niệm.”
“Thứ hai, anh bảo mẹ đi là vì bà đã phá vỡ hoàn toàn ranh giới của gia đình anh.”
“Thứ ba, bọn anh sắp chuyển nhà. Sau này mẹ sẽ do vợ chồng em chăm sóc.”
“Tiền dưỡng lão anh không thiếu một đồng. Nhưng ngoài ra, sẽ không còn bất kỳ liên hệ nào nữa.”
Chu Hàng ở đầu dây bên kia tức tối gào lên.
“Anh! Sao anh có thể ích kỷ như vậy! Mẹ không phải trách nhiệm của cả hai anh em sao?”
Chu Dịch bỗng bật cười.
“Chu Hàng, bao năm nay mẹ đối xử với Hứa Ngôn thế nào, đối xử với vợ em Lý Lị thế nào, em không biết à?”
“Bà ấy từng coi Hứa Ngôn là con dâu chưa? Trong lòng em, chỉ có chuyện lấy tiền từ anh là trách nhiệm chung, đúng không?”
“Bây giờ anh không muốn chơi nữa.”
“Mẹ thương em nhất, sau này em cứ hiếu thuận cho tốt.”
Nói xong, không đợi Chu Hàng nói thêm, Chu Dịch trực tiếp cúp máy.
Rồi anh đưa số của Chu Hàng vào danh sách chặn.
Làm xong tất cả, anh cảm thấy tảng đá cuối cùng trong lòng cũng rơi xuống.
Buổi chiều, anh và Hứa Ngôn gặp nhau ở công ty môi giới.
Ký hợp đồng, quẹt thẻ, làm thủ tục.
Mọi thứ diễn ra suôn sẻ bất thường.
Khi chiếc túi giấy da in logo chủ đầu tư được trao vào tay họ—
Bên trong là hợp đồng mua nhà, là một chùm chìa khóa dài, và cũng là một tương lai hoàn toàn mới.
Bước ra khỏi công ty môi giới, nắng vừa đẹp.
Chu Dịch nhìn Hứa Ngôn, ánh mắt dịu dàng và kiên định chưa từng có.
“Ngôn Ngôn.”
Anh lấy từ túi áo ra một hộp nhung.
Mở ra, bên trong là một sợi dây chuyền kim cương thiết kế đơn giản nhưng rực rỡ.
“Không phải bù đắp, cũng không phải xin lỗi.”
Anh lấy dây chuyền ra, tự tay đeo cho Hứa Ngôn.
Viên kim cương lạnh lẽo chạm vào làn da ấm áp của cô.
“Đây là tín vật cho cuộc sống mới của chúng ta.”
“Từ hôm nay, Chu Dịch được tái sinh.”
Hứa Ngôn nhìn anh, nhìn sự chân thành trong mắt anh.
Cô đưa tay, khẽ vuốt lên gò má anh.
Rồi cô nhón chân, trao cho anh một nụ hôn muộn màng suốt tám năm, mang đúng ý nghĩa của nó.
“Chu Dịch,” giọng cô mang theo ý cười, “chào mừng anh về nhà.”
21
Một năm sau, đêm giao thừa.
Ngoài cửa sổ là ánh đèn vạn nhà và tiếng pháo nổ rộn ràng.
Trong nhà là hơi ấm và tiếng cười rộn rã.
Ngôi nhà mới rộng rãi sáng sủa tràn ngập không khí năm mới.
Cha mẹ Hứa Ngôn, Triệu Văn Phương và Hứa Kiến Quốc, đã được đón tới từ sớm.
Lúc này, Hứa Kiến Quốc đang cùng Chu Niệm An sáu tuổi ngồi trên thảm phòng khách lắp Lego.
Triệu Văn Phương trong bếp, giúp Chu Dịch đang đeo tạp dề phụ việc.
“Chu Dịch à, thịt kho của con càng ngày càng chuẩn vị đó.” Triệu Văn Phương gắp một miếng nếm thử, khen không ngớt.
Chu Dịch ngượng ngùng cười.
“Chủ yếu là mẹ chỉ dạy tốt.”
Một năm nay, anh như biến thành người khác.
Công việc càng nỗ lực, chức vị cũng thăng thêm một bậc.
Trong cuộc sống, anh gánh phần lớn việc nhà và nấu ăn.
Anh luôn nói phải bù lại cho Hứa Ngôn những gì cô đã không được hưởng trong tám năm trước.
Hứa Ngôn ngồi trên ghế bập bênh ngoài ban công, tay cầm tách trà nóng, nhìn khung cảnh ấm áp trước mắt, khóe môi vô thức cong lên.
Đây là năm cô sống thoải mái và bình yên nhất kể từ khi kết hôn.
Không cãi vã, không nghi kỵ, không còn sự đòi hỏi và tiêu hao tinh thần vô tận từ một gia đình khác.
Cuộc sống của cô chỉ còn lại công việc, người yêu thương, con gái và cha mẹ mình.
Hóa ra, hạnh phúc có thể đơn giản đến vậy.
Điện thoại cô khẽ rung.
Là một tin nhắn WeChat.
Từ một người họ hàng xa nhà họ Chu, lâu rồi không liên lạc.
Có lẽ là một trong số ít người khi ấy không chửi rủa họ.
Đối phương gửi một tấm ảnh và một câu.
“Tiểu Ngôn, chúc mừng năm mới nhé. Đây là bữa cơm tất niên năm nay bên nhà mẹ chồng em.”
Hứa Ngôn mở ảnh.
Trong ảnh là một chiếc bàn ăn nhỏ, bày ba bốn món, trông có phần lạnh lẽo.
Lưu Ngọc Mai, Chu Hàng và Lý Lị ngồi quanh.
Tóc Lưu Ngọc Mai dường như bạc hơn nhiều, mặt không biểu cảm, trông cô quạnh.
Lý Lị cúi đầu chơi điện thoại, vẻ mặt thiếu kiên nhẫn.
Chỉ có Chu Hàng đối diện ống kính, cố nặn ra một nụ cười còn khó coi hơn cả khóc.
Hứa Ngôn bình tĩnh nhìn.
Cô nghe nói năm nay Chu Hàng lại làm ăn thua lỗ.
Không còn Chu Dịch làm “máy rút tiền”, anh ta phải bán xe mới lấp được lỗ hổng.
Lý Lị vì thế cãi nhau với Lưu Ngọc Mai mấy trận, ngày nào cũng đập phá trong nhà, nói tất cả là do mẹ chồng thiên vị, tự mình làm mất đứa con trai giỏi giang.
Cuộc sống của Lưu Ngọc Mai không hề tốt.
Đứa con trai bà thương nhất cũng không hiếu thuận như bà tưởng.
Ngược lại, sau khi nguồn tiền bị cắt, thái độ ngày càng lạnh nhạt.
Hứa Ngôn không biết mình nên có tâm trạng gì.
Không hả hê, cũng không thương hại.
Chỉ cảm thấy thế giới trong bức ảnh kia đã cách cô rất rất xa.
Như chuyện của kiếp trước.
Cô trả lời bốn chữ.
“Chúc mừng năm mới.”
Rồi cô cũng đặt khung trò chuyện của người họ hàng ấy sang chế độ không làm phiền.
Cô đứng dậy, đi tới cửa bếp, tựa vào khung cửa.
“Chồng ơi, xong chưa? Em với ba đói rồi.”
Giọng cô mang chút làm nũng.
Chu Dịch quay đầu nhìn cô, lập tức cười, ánh mắt đầy chiều chuộng.
“Xong ngay! Còn mỗi nồi canh!”
Anh tắt bếp, bưng nồi canh gà nấm tùng nhung bốc khói nghi ngút ra ngoài.
Cả nhà quây quần bên bàn ăn, vui vẻ ấm áp.
Trên tivi, chương trình đếm ngược giao thừa đã bắt đầu.
“Mười, chín, tám…”
Chu Dịch nắm lấy tay Hứa Ngôn, mười ngón tay đan chặt.
“Ngôn Ngôn.” anh khẽ nói.
“Ừ?”
“Chúc mừng năm mới.”
“Chúc mừng năm mới.” Hứa Ngôn nhìn anh, cười rạng rỡ như hoa.
Bên ngoài cửa sổ, một đóa pháo hoa rực rỡ bùng nổ giữa bầu trời đêm, thắp sáng cả thành phố.
Cũng thắp sáng trong mắt cô, bầu trời sao mới mang tên hạnh phúc.
Cô biết, từ khoảnh khắc cô nhấn nút “rời nhóm” ấy—
Cô mất đi chỉ là một chiếc lồng giam.
Còn thứ cô giành lại, là cả cuộc đời mình.