Chương 4 - Cuộc Chiến Truyền Thông

“Sau khi chị đi, GMV livestream của bọn em tăng gấp ba. Tối qua chị Tri Dư còn lên cả đài truyền hình địa phương. Chị ở công ty mới có thấy không? Haha.”

Tôi mở tài khoản chính thức của công ty cũ.

Video ghim đầu trang là đoạn phỏng vấn Phương Tri Dư ở đài truyền hình. Cô ta mặc vest trắng, trước ống kính nói năng đầy tự tin:

“Thái độ của thương hiệu chúng tôi chỉ có bốn chữ — tuyệt không thỏa hiệp. Những người muốn dựa vào một bài văn để moi vài chục vạn, ở chỗ tôi không có cửa.”

Người dẫn chương trình gật đầu phối hợp.

Bình luận được nhiều like nhất:

“Đây mới là khí phách hàng nội địa phải có! Giám đốc PR đời trước chỉ biết quỳ liếm. Thay người rồi mới biết thế nào là thực lực cứng.”

Bốn vạn ba lượt thích.

Bình luận thứ hai:

“Em Tri Dư ngầu quá! Tôi đặt liền ba set trong đêm.”

Tôi thoát video.

Nhãn đề xuất của bài này hiện rõ: #KhôngKhoanNhượngVớiĐánhHàngGiảChuyênNghiệp.

Bài gốc của Tống Á Chi đã bị nền tảng hạn chế hiển thị, chỉ còn vài trăm bình luận cố gắng bám lại. Có người mắng cô ấy “cút về khu nhà trọ”, có người nói phải tố cáo cô ấy tội tống tiền.

Ảnh đại diện của cô ấy chuyển xám.

Bài cuối cùng dừng lại lúc mười một giờ tối qua:

“Tôi chỉ muốn đòi lại công bằng cho con gái mình.”

Không lượt chia sẻ. Ba bình luận, tất cả đều là chửi rủa.

Tôi tắt điện thoại, ngồi trong văn phòng, đếm kim giây chạy hết một vòng.

Thực tập sinh công ty mới lại gõ cửa:

“Giám đốc Chúc, livestream của công ty cũ hôm nay lên hạng nhất ngành rồi. Bên marketing hỏi có cần mình theo một chiến dịch gì không.”

“Không cần.”

“Nhưng mà—”

“Cứ đợi.”

Cậu ấy nửa hiểu nửa không rời đi.

Đợi gì?

Đợi năm trăm linh ba bà mẹ nhớ ra, chủ nhóm đã không còn ở đó.

Đợi Phương Tri Dư phát hiện thứ cô ta ném vào đống lửa không phải một “kẻ săn tiền chuyên nghiệp”, mà là một sợi dây cháy chậm.

Ngày thứ ba sau khi công ty cũ đăng thông cáo, mọi thứ nhìn có vẻ yên ả. GMV livestream trung bình mỗi ngày vượt năm triệu. Phương Tri Dư nhận hai hợp đồng đại diện thương mại. Phó tổng phát một phong bao lì xì lớn trong nhóm quản lý, kèm bốn chữ:

“Kỷ nguyên mới.”

Rồi đến hai giờ sáng ngày thứ tư.

Tôi bị điện thoại rung đánh thức.

Đồng nghiệp cũ A Dao gửi một tin nhắn, không xưng hô, không mở đầu, chỉ có một đường link và ba chữ:

“Xong rồi chị.”

Tôi mở link.

Một phòng livestream. Số người xem tăng vọt từng trăm người mỗi giây, đã chạm bốn trăm nghìn.

Trong khung hình là một người phụ nữ.

Tóc cắt ngắn, quầng thâm dưới mắt như được vẽ bằng mực. Bức tường phía sau dán đầy giấy chẩn đoán và ảnh bệnh án được in ra. Trong lòng cô ấy ôm một đứa trẻ, mặt quấn băng gạc, chỉ lộ ra đôi mắt.

Tống Á Chi.

Giọng cô ấy khàn đặc, già đi quá nhiều so với trong trí nhớ của tôi.

“Họ nói tôi là kẻ lừa đảo. Họ nói con tôi đang diễn.”

Cô ấy giơ lên một xấp giấy dày, mép giấy mòn đến quăn lại.

“Đây là giấy chẩn đoán của Bệnh viện Số Một thành phố, Bệnh viện Nhi tỉnh, Bệnh viện trực thuộc số Hai. Tám lần nhập viện, mười bốn lần khám ngoại trú. Tất cả đều cùng một kết luận — loét da diện rộng do dị ứng tiếp xúc.”

Ống kính kéo gần. Con dấu trên giấy chẩn đoán rõ mồn một.

Bình luận nổ tung.

“Nếu tôi là kẻ lừa đảo, vậy những thứ này cũng là giả sao?”

Cô ấy cầm một tập hồ sơ cũ trên bàn, mở ra.

Từng trang ghi nhận chuyển khoản ngân hàng.

Người nhận: Tống Á Chi. Người chuyển: Chúc Diễn Thanh.

Ghi chú: hỗ trợ chi phí điều trị cho Kỳ Kỳ.

Thời gian kéo dài ba năm. Số tiền từ hai nghìn đến hai vạn.

Bình luận tăng vọt đến mức không nhìn rõ chữ:

“Chúc Diễn Thanh là ai??”

“Hình như là cựu giám đốc PR của công ty đó — chính là người bị bọn họ nói là ‘quỳ xuống làm việc’!”

“Tiền công ty không chi mà chị ấy tự ứng à???”