Chương 9 - Cuộc Chiến Trên Sân Khấu Tranh Biện

Theo lời Lưu Mãnh kể lại sau này, cái nụ cười đó nhìn hệt như “phản ứng co giật cơ mặt còn sót lại sau khi bị điện giật”.

Lúc xuống sân khấu, hai chân tôi cuối cùng cũng đình công.

Ba bậc thang cuối cùng là Lưu Mãnh xốc nách tôi dìu xuống.

“Mày bị sốt à?” Triệu Nghị đứng cạnh đưa tay sờ trán tôi, “Mặt đỏ thế này cơ mà.”

“Đèn nóng——”

“Mày đừng có nhắc cái vụ đèn đóm với tao nữa!! Đèn ánh sáng lạnh mà chiếu đỏ được người thì đấy là đèn tia cực tím rồi!”

“Chắc là… kích động quá.”

Triệu Nghị nhìn tôi đầy nghi ngờ, nhưng xung quanh có quá nhiều người ùa tới chúc mừng nên cậu ta không gặng hỏi nữa.

Phóng viên tờ báo trường vây lại.

“Chào bạn Hứa Bạch! Bạn có thể chia sẻ một chút về quá trình chuẩn bị trước giải đấu——”

Tôi há miệng.

“Tôi… cái đó…”

“Dạ?”

“Tôi…”

Toang rồi.

Hết rượu rồi.

Cỗ động cơ logic chạy full công suất suốt 40 phút bắt đầu tắt ngúm từng xi-lanh một.

Bệnh sợ xã hội giống như những mỏm đá ngầm trơ trọi sau khi thủy triều rút, mỗi giây lại hiện ra rõ ràng hơn.

Tôi nhìn phóng viên cầm mic gí sát vào mặt — cái đầu mic kim loại cách miệng tôi chừng 15 centimet, bên trên còn bọc một miếng xốp — suy nghĩ duy nhất trong não lúc này là:

[Cái miếng xốp bọc mic này trông giống hệt cái gối ôm hạt dưa tao mua trên mạng cho con hamster ở nhà.]

“Bạn Hứa?”

“Tôi… Thực ra tôi không, không biết ăn nói cho lắm…”

Phóng viên ngớ người.

Triệu Nghị ngớ người.

Lưu Mãnh hóa đá tại chỗ luôn.

Ba mươi giây trước còn đứng trên sân khấu chửi nhà vô địch 3 năm liền đến tắt điện, giờ đến một câu phỏng vấn hoàn chỉnh cũng không đỡ nổi.

“Không biết ăn nói?” Phóng viên quay lại nhìn anh quay phim, xác nhận xem có tìm nhầm người không.

Lưu Mãnh phản ứng nhanh, ôm chầm lấy vai kéo tôi giật lùi về sau——

“Ha ha ha xin lỗi nhé, người anh em này của tôi sau trận đấu kích động quá, cần phải nghỉ ngơi chút! Liên lạc sau nhé, liên lạc sau!”

Nó lôi tôi vào hành lang hậu trường.

Khoảnh khắc cánh cửa đóng lại, trong hành lang chỉ còn hai đứa chúng tôi.

“Hứa Bạch.”

Lưu Mãnh đứng trước mặt tôi.

Nó gọi cả họ lẫn tên, không gọi “Bạch ca” nữa.

“Rốt cuộc mày bị làm sao thế.”

Tôi dựa lưng vào tường.

Chân bủn rủn, dạ dày nóng rát, bức tường sau ót thì lạnh lẽo.

“Mày lúc nãy trên sân khấu — đó là mày thật à?” Giọng nó lẫn lộn giữa sự chấn động, hưng phấn và cả một tia hoang mang thực sự, “Mày ở với tao 3 năm, gọi ship đồ ăn còn phải nhờ tao gọi điện giúp, vừa nãy lại đứng trên bục nói cho Biện thủ xuất sắc nhất toàn quốc không muốn mở miệng nữa. Mày nói tao nghe làm sao mày làm được.”

Tôi nhìn nó.

Miệng há ra 2 lần.

Không có âm thanh.

Đến lần thứ 3 mới rặn ra được mấy chữ từ cổ họng——

“Có… có lẽ là vì…”

“Vì cái gì?”

“Vì tao uống rượu.”

Lưu Mãnh chớp mắt.

“Cái gì cơ?”

“Nhị Oa Đầu. Nửa chai.”

Hành lang chìm vào im lặng trọn 5 giây.

Lưu Mãnh cúi xuống nhìn balo của tôi — khóa kéo đang mở, cái chai màu xanh bên trong đã cạn đáy.

Nó lại ngẩng lên nhìn tôi.

Rồi lại nhìn cái chai.

Lại nhìn tôi.

“Mày…”

“Ừ.”

“Đệt mợ mày… Vừa uống Nhị Oa Đầu… Vừa đánh một trận tranh biện…”

“…Ừ.”

“Mày uống cho đội Đại học Kinh Hoa vô địch 3 năm liền… banh xác luôn?”

“Nói chính xác thì là cãi cho banh xác——”

“Mày ngậm mồm lại cho tao!!!” Lưu Mãnh ôm đầu ngồi xổm xuống đất, “Mày bảo với tao mày mắc bệnh sợ xã hội? Sợ cái củ cải Mày là do chưa mở khóa được tửu lượng thì có!!!”

Tôi còn chưa kịp trả lời, cuối hành lang đã vang lên tiếng bước chân.

Tiếng giày da giẫm trên nền đá mài, nhịp điệu rất vững.

Một bước. Hai bước. Ba bước.

Thẩm Thanh Từ bước tới từ chỗ rẽ.

Tóc đuôi ngựa khẽ lắc lư dưới ánh đèn lạnh của hành lang.

Lưu Mãnh lập tức đứng thẳng dậy — “Chào bạn Thẩm! Bạn tìm——”

“Mượn người một lát.” Ánh mắt Thẩm Thanh Từ vượt qua Lưu Mãnh, rơi thẳng lên người tôi.

Không phải là thỉnh cầu.

Mà là thông báo.

Lưu Mãnh nhìn cô ấy, lại nhìn tôi, lén lút giơ ngón cái lên——

Ngón cái bị tôi một tát đập xuống.

Thẩm Thanh Từ đi đến trước mặt tôi. Khoảng cách một mét.

Cô ấy cúi đầu nhìn lướt qua cái chai trên tay tôi chưa kịp nhét vào balo.

“Rượu Nhị Oa Đầu Ngôi Sao Đỏ, 56 độ.” Cô ấy đọc chữ trên nhãn dán, giọng điệu giống như đang đọc tài liệu tham khảo của một bài luận văn.

Yết hầu tôi giật giật.

“Tôi cứ nghĩ mãi, tại sao phong cách tranh biện của cậu trước và sau khi mở màn lại như hai người khác nhau.” Cô ấy ngước mắt nhìn tôi, “Lúc trước khi lên sân khấu, cậu đứng ở hành lang run như cầy sấy. Tôi còn tưởng cậu đến để làm nền.”

“…Xét theo một ý nghĩa nào đó thì đúng là làm nền thật.”

“Kết quả là cậu lên sân khấu xong, logic chặt chẽ, phản ứng cực nhanh, nhịp điệu công thủ chuẩn xác — hoàn toàn mâu thuẫn với trạng thái trước trận của cậu. Tôi nghĩ mất 10 phút vẫn không thông.”

Cô ấy chỉ vào chai rượu của tôi.

“Giờ thì thông rồi.”

Lòng bàn tay tôi tứa mồ hôi.

Bề mặt thủy tinh của chai rượu trở nên trơn tuột.

“Chuyện này…”

“Cậu sợ tôi đi mách?”

Tôi không hé răng.