Bố tôi là một tay anh chị đường phố hết thời, mẹ tôi là một chị đại nóng nảy đã rửa tay gác kiếm.
Cặp “ngọa long phượng sồ” ấy gặp nhau lần đầu trong đồn công an, rồi vì cái gọi là nghĩa khí giang hồ mà sinh ra tôi.
Họ nuôi tôi theo chính sách thả nổi kiểu “luyện hỏng thì làm lại từ đầu”.
Cho đến một ngày, họ lục trong vỏ gối của tôi ra tấm giấy khen giải Nhất cuộc thi tiếng Anh toàn tỉnh.
Cả nhà nổ tung.
Tay bố tôi run lên: “Mười sáu tuổi rồi đấy! Tròn mười sáu! Trước giờ họp phụ huynh toàn ai đi? Mặt mũi tao trên giang hồ biết giấu vào đâu!”
Mẹ tôi còn suy sụp hơn: “Tội nghiệt quá! Cái thứ xui xẻo này nó còn dám giấu giếm! Để lộ ra thì tao còn mặt mũi nào với hội chị em!”
Hôm đó, tấm giấy khen viền vàng bị đập xuống bàn, như thể một tờ lệnh truy nã.
Họ quyết định phải can thiệp khẩn cấp, thề sẽ kéo tôi ra khỏi con đường lầm lạc mang tên “học bá”, trở thành một người xã hội “có máu”.
Bình luận