Chương 3 - Cuộc Chiến Cuối Cùng Của Một Người Phụ Nữ

“Nửa năm đó, tiền nước, điện, gas, phí dịch vụ nhà đều tăng gấp đôi. Mỗi tháng hóa đơn gửi tới, đều là tôi trả trước. Phần chia đôi của anh đâu?”

“Mỗi ngày anh tan làm về đều có cơm nóng canh ngon, quần áo giặt sẵn gấp gọn, anh nghĩ mấy thứ đó tự nhiên mà có à? Tiền chợ, đồ dùng sinh hoạt, anh từng nhắc đến lần nào chưa?”

Mặt mẹ chồng đỏ bừng vì tức, cuối cùng cũng không nhịn được mà bùng nổ thêm lần nữa:

“Chúng tôi sống trong nhà con trai mình, ăn của con mình, dựa vào cái gì bắt cô trả tiền? Cô đúng là không có lương tâm!”

Tôi lạnh lùng nói:

“Bác gái, hình như bác đã nhầm một chuyện…”

Cuối cùng tôi cũng quay đầu nhìn bà ta, ánh mắt lạnh như băng khiến bà ấy rùng mình.

“Căn nhà này, khi mua ban đầu, đặt cọc một triệu tệ, chúng tôi mỗi người góp 500.000. Tiền vay mua nhà mỗi tháng là 6.000 tệ, chúng tôi cũng mỗi người trả 3.000, chia đôi theo chế độ AA.”

“Cho nên, căn nhà này tôi có một nửa quyền sở hữu. Con trai bà ở đây là chuyện đương nhiên. Nhưng các người đến — là khách.”

Giọng tôi không lớn, nhưng từng chữ như một chiếc búa nhỏ, gõ vỡ chút thể diện cuối cùng còn sót lại của họ.

“Tôi đã sống 50 năm, thật sự chưa từng nghe chuyện có khách nào đến nhà người khác, ăn ở không suốt nửa năm, rồi còn trách chủ nhà tính toán.”

“Phụt—”

Trần Kiến Quân nghẹn một hơi, suýt nữa bị tôi làm cho tức đến nhồi máu cơ tim.

Anh ta chỉ tay vào tôi, môi run rẩy hồi lâu mà không phản bác được câu nào.

Bởi vì, tôi nói toàn là sự thật.

Anh ta tưởng rằng 20 năm nhẫn nhịn của tôi là ngu ngốc, là hay quên.

Nhưng anh ta không ngờ rằng — tôi, một người phụ nữ làm kế toán cả đời, giỏi nhất là ghi sổ.

Tôi không chỉ ghi sổ tiền bạc, mà còn ghi cả sổ lòng người.

Nhìn bộ dạng thảm hại của anh ta, tôi chẳng cảm thấy chút hả hê nào.

Tôi lấy điện thoại từ túi ra, mở khóa, nhấn vào một thư mục đã chuẩn bị sẵn từ lâu.

Bên trong là ảnh chụp rõ nét từng trang của cuốn sổ ghi chép, sắp xếp gọn gàng.

Tôi đưa màn hình điện thoại ra trước mặt anh ta, để anh ta nhìn rõ từng chữ.

“Đừng mơ hủy chứng cứ, vô ích thôi.”

Tôi nói khẽ, như thể đang tuyên bố bản án tử hình cuối cùng.

“Tôi có bản sao điện tử đầy đủ. Một bản trong điện thoại, một bản trong máy tính, một bản nữa lưu trên đám mây.”

“Trần Kiến Quân, cuốn sổ này, anh có muốn chối, cũng chối không được.”

Anh ta nhìn màn hình điện thoại với những khoản chi chằng chịt, ánh mắt từ phẫn nộ chuyển sang khiếp sợ, cuối cùng chỉ còn lại sự tuyệt vọng thấu xương.

Anh ta hiểu — tôi không nói chơi.

Cuộc thanh toán được tôi chuẩn bị suốt 20 năm này, kỹ lưỡng đến mức nào.

03

Đêm đó, cả căn nhà rơi vào sự im lặng kỳ quái.

Bố mẹ chồng trốn vào phòng khách từ sớm, đến bữa tối cũng không thèm ra ăn.

Trần Kiến Quân ngồi một mình trên sofa, hết điếu này đến điếu khác, khói thuốc làm phòng khách trở nên ngột ngạt.

Tôi mặc kệ, rửa mặt, lên giường đi ngủ.

Tôi biết, đây chỉ là sự yên ả trước cơn bão. Anh ta sẽ không dễ dàng bỏ qua như vậy.

Quả nhiên, nửa đêm, điện thoại tôi rung liên tục.

Tôi cầm lên xem, thì ra là nhóm WeChat có tên “Gia tộc họ Trần – Một nhà thân thiết”.

Trong nhóm, chị họ, em họ, các bác cô chú dì xa gần của Trần Kiến Quân đang gửi tới tôi những “lời chào hỏi” rất thân tình.

Ngọn nguồn của mọi chuyện là một đoạn tin nhắn dài do Trần Kiến Quân đăng lên nhóm.

Anh ta tự vẽ mình thành một người chồng hiền lành đáng thương, than khóc rằng sau khi tôi nghỉ hưu thì tính cách thay đổi, trở nên ngang ngược, vì tiền mà đòi ly hôn, thậm chí còn đối xử với anh ta như kẻ thù để “tính sổ”.

Anh ta không hề nhắc đến chế độ AA, cũng chẳng nói đến món nợ 530.000 tệ, chỉ nói rằng tôi “vì tiền mà không nhận người thân”.

Lập tức, nhóm chat nổ tung.

Chị họ anh ta — một người họ hàng xa tôi chỉ gặp vài lần — mở màn:

“@Lâm Tĩnh, em dâu à, không phải chị nói em. Kiến Quân là người đàng hoàng thật thà như vậy, sao em lại đối xử với nó thế? Sống vợ chồng thì làm gì có chuyện tính toán tiền bạc? Em làm vậy, chẳng phải để người ngoài cười chê à?”

Em họ của anh ta lập tức tiếp lời:

“Đúng đó chị dâu! Phụ nữ ấy mà, phải hiền thục rộng lượng. Đã lớn tuổi rồi, còn vì chút tiền mà đòi ly hôn, chị để con cái biết thì mất mặt lắm đấy!”

Từng câu đạo đức giả quen thuộc, từng lời “khuyên răn” đứng trên cao nói xuống, ào ào như thủy triều ập tới.

Nếu là tôi của 20 năm trước, có lẽ thật sự sẽ thấy xấu hổ vì “danh dự” và “hòa khí gia đình”, thậm chí sẽ chủ động nhường nhịn.

Nhưng giờ đây, tôi nhìn những dòng chữ ấy, lòng không hề gợn sóng, ngược lại còn thấy buồn cười.

Tôi không tranh luận lấy một câu trong nhóm.

Làm vậy quá mất giá, cũng quá phí thời gian.

Tôi chỉ lặng lẽ mở album ảnh, tìm ra hai bức ảnh chụp màn hình đã chuẩn bị sẵn.