Cuộc Chiến Của Những Nàng Gái Gai

Mẹ tôi tức đến giậm chân, chỉ thẳng vào mũi tôi:

“Con bé chết tiệt này, bảo con bớt bớt lại! Giờ thì hay rồi, mười dặm tám làng ai cũng biết Trần Tuyết Như làm sĩ quan bỏ chạy, xem sau này ai còn dám tới cửa!”

Tôi mặc kệ lời mẹ, đầu óc chỉ quanh quẩn câu nói cuối của Lục Chấn Quốc… cùng vết sẹo trên chân mày anh.

Hay cho câu “bộ mặt của quân nhân”, hay cho câu “tự biết giữ mình”.

Lục Chấn Quốc, cứ đợi đấy. Thể diện của tôi – Trần Tuyết Như – không cần đàn ông ban cho, tôi sẽ tự giành lấy!

Hơn nữa, chuyện này chưa xong đâu.

Tôi cúi đầu nhìn xuống ngực mình, trong đầu lóe lên một kế hoạch. Anh cho là tôi “vớ vẩn” ư? Vậy tôi sẽ cho anh thấy thế nào mới là “vớ vẩn” thật sự!

02

Sáng hôm sau, mẹ tôi vẫn than ngắn thở dài vì tôi “làm hỏng” buổi xem mắt.

Còn tôi thì đã thay một chiếc áo kẻ ngang hải quân mới tinh, phối với quần xanh bộ đội, gọn gàng buộc hai bím tóc lớn, rồi đạp chiếc xe đạp 28 khung ngang của bố để lại, phóng ra khỏi nhà.

Tôi không nói với mẹ mình định làm gì – bà mà biết chắc sẽ đánh gãy chân tôi.

Tôi đạp xe thẳng tới cổng trụ sở Ban chỉ huy quân sự thị trấn.

Lục Chấn Quốc về phép, tạm thời ở đó – thông tin này là do bà mai nói với tôi tối qua khi rầu rĩ rời nhà.

Thị trấn cuối thập niên 70 đâu đâu cũng là tường xám và những khẩu hiệu na ná nhau.

Trước cổng Ban chỉ huy, hai lính gác súng trong tay, ánh mắt cảnh giác.

Tôi dựng xe, hít sâu một hơi, chỉnh lại áo hải quân. Chiếc áo này là nhờ chị họ ở Thượng Hải gửi về, vải tốt, kiểu dáng hợp mốt, quan trọng nhất là ôm sát người, tôn trọn “điểm yếu” mà tôi lại vô cùng tự hào.

Tôi muốn cho anh ta thấy – Trần Tuyết Như này chưa bao giờ xấu hổ vì cơ thể mình.

“Đồng chí, tôi tìm người.” – tôi tiến đến trước lính gác, nở nụ cười ngay thẳng và vô hại nhất.

“Tìm ai?” – anh lính trẻ liếc tôi từ trên xuống, ánh mắt khựng lại 0,5 giây ở ngực tôi rồi lập tức dời đi, má hơi ửng đỏ.

“Tìm Lục Chấn Quốc, Trung đoàn trưởng Lục.” – tôi nói rành rọt, giọng vừa đủ nghe, đầy chắc chắn.

Anh lính ngẩn ra, rõ ràng bất ngờ vì tôi dám gọi thẳng tên chỉ huy của họ. Anh ta liếc đồng đội, rồi nhấc điện thoại bàn, nói nhỏ mấy câu.

Gác máy, anh bảo: “Chị chờ chút, Trung đoàn trưởng Lục sẽ ra ngay.”

Tôi gật đầu, đứng yên ở cổng, lưng thẳng tắp.

Người qua lại đều tò mò nhìn tôi, vài bà cô thậm chí dừng lại chỉ trỏ, thì thầm:

“Coi kìa, ăn mặc thế… gan thật.”

“Ừ, ngực cao thế kia, cứ như sợ người ta không thấy.”

“Con nhà ai mà chạy tới tận cổng Ban chỉ huy, chẳng ra thể thống gì.”

Những lời đó như kim châm vào người tôi. Nếu là trước đây, có lẽ tôi đã bỏ chạy mất dạng. Nhưng hôm nay, tôi nhất quyết không.

Tôi không những không né tránh, mà còn mỉm cười với mấy bà cô kia.

Nắng vừa đẹp, nụ cười của tôi rạng rỡ đến chói mắt. Mấy bà bị tôi cười cho chột dạ, đành quay đầu đi, không nói nữa.

Đúng lúc này, Lục Chấn Quốc từ trong sân bước ra.

Anh đã thay đồ thường phục – một chiếc sơ mi trắng tơ nhân tạo, tay áo xắn đến khuỷu, để lộ bắp tay rắn chắc. Vẫn là vẻ lạnh lùng ấy, nhưng khi nhìn thấy tôi, đặc biệt là chiếc áo hải quân “chói mắt” tôi đang mặc, chân mày anh lập tức nhíu chặt lại.

“Cô đến làm gì?” – anh đi tới trước mặt tôi, giọng đè nén cơn giận.

“Tôi mang cho anh một thứ.” – tôi lấy từ túi vải treo ở ghi-đông xe ra một gói giấy dầu, đưa đến trước mặt anh.

Anh cúi xuống nhìn, nhưng không nhận.

“Cái gì đây?”

“Thứ ngon lành.” – tôi cố tình úp mở, cười như con cáo nhỏ – “Hôm qua anh bảo tôi ‘vớ vẩn’, tôi nghĩ… phải cho anh thấy tôi có thể ‘vớ vẩn’ đến mức nào.”

Anh nhìn tôi, ánh mắt phức tạp. Tôi biết anh đang nghĩ gì – chắc chắn cho rằng tôi mang đến thứ gì mờ ám, định lấy đó làm cớ dây dưa với anh.

“Trần Tuyết Như,” – giọng anh càng lạnh – “Tôi nói lại lần nữa, chúng ta không hợp. Sau này xin cô đừng đến tìm tôi nữa, như vậy sẽ không hay cho danh tiếng của cả hai.”

“Danh tiếng?” – tôi bật cười – “Trung đoàn trưởng Lục, danh tiếng của tôi từ lâu đã bị vóc dáng này ‘phá hỏng’ hết rồi, chẳng quan tâm thêm một chuyện này đâu. Còn anh, anh hùng chiến đấu oai phong, nếu để người ta biết, ngay cả một miếng thịt đầu heo cũng không dám nhận, liệu có bị chê là ‘giác ngộ’ quá thấp không?”

Vừa nói, tôi vừa “soạt” một tiếng, xé toạc lớp giấy dầu trước mặt anh.

Một mùi thơm béo ngậy lập tức lan tỏa.

Bên trong không phải thứ lố lăng gì, mà là một miếng thịt đầu heo kho bóng mỡ, thơm lừng.

Đây là miếng thịt tôi đã dùng những tấm phiếu thịt cuối cùng trong nhà, cộng thêm năn nỉ mẹ cả buổi mới đổi được. Rồi tôi dùng công thức bí truyền cha dạy, om nhỏ lửa suốt ba tiếng liền, đến mức da mềm thịt nhừ, thơm nức mười dặm.

Sắc mặt Lục Chấn Quốc lúc đó… rất đặc sắc.

Ngạc nhiên, bối rối, khó hiểu… cuối cùng tất cả biến thành lúng túng.

Rõ ràng anh không ngờ cái “vớ vẩn” tôi nói lại là chuyện này.

“Cô…” – anh nghẹn lời.

“Sao? Không dám nhận?” – tôi đưa miếng thịt lại gần hơn, cố ý ưỡn ngực, khiến những đường kẻ trên áo hải quân như căng thêm – “Anh đi công tác ở cơ sở, lính không từng dúi trứng gà cho anh sao? Cha tôi bảo, quân đội nhân dân yêu nhân dân, nhân dân cũng yêu quân đội. Việc tôi làm gọi là ‘ủng hộ quân đội’, còn việc anh làm gọi là ‘yêu dân’. Nếu anh không nhận, tức là coi thường nhân dân, là xa rời quần chúng!”

Một hơi, tôi đội cho anh mấy cái “mũ” – mà toàn là loại có sức nặng nhất thời buổi này.

Lục Chấn Quốc bị tôi chặn họng, không nói nên lời.

Anh nhìn miếng thịt trong tay tôi, rồi lại nhìn gương mặt đầy thách thức của tôi, cơ mặt căng chặt.

Hai anh lính gác sau lưng anh thì cố nhịn cười, vai run lên từng chập.

Tôi biết, ván này tôi thắng.

Đang lúc tôi đắc ý, một giọng the thé vang lên bên cạnh:

“Anh Chấn Quốc! Em nghe nói anh về, nên đặc biệt…”