Chương 6 - Cửa Hàng Phong Thủy Bí Ẩn

Tôi ngồi dậy khỏi ghế xích đu. Người này có một luồng “khí”. Không phải sát khí, cũng không phải oán khí, mà là một luồng khí Đạo gia rất chính trực, nhưng đã rất yếu ớt.

“Có chuyện gì không?” tôi hỏi.

Ông lão gật đầu, lấy từ trong ngực ra một bọc vải, mở ra từng lớp. Bên trong là một chiếc la bàn cổ. Gỗ đã mòn, vạch chia cũng mờ đi nhiều. Nhưng khi ông đặt la bàn lên bàn, tôi vẫn cảm nhận được. Tôi vẫn cảm nhận được linh khí. Kim la bàn khẽ rung lên, chỉ thẳng về phía tôi.

“Cái này, anh có biết không?” ông lão hỏi, giọng khàn khàn.

Tôi cầm la bàn lên. Cảm giác ấm áp, là loại gỗ trầm hương thượng hạng. Mặt sau la bàn khắc một chữ rất nhỏ: “Huyền”.

Đạo hiệu của sư phụ tôi là Huyền Thanh Tử. Chiếc la bàn này là vật của sư môn tôi.

“Ông là ai?” tôi nhìn ông lão.

“Tôi đến để thay sư phụ anh trả một món nợ.” ông lão nói.

“Bốn mươi năm trước, sư phụ anh chu du đến làng chúng tôi, giúp làng trấn áp một con giao long dữ, bảo vệ bình an cho cả làng.”

“Lúc đó, ông ấy hẹn với trưởng làng rằng, bốn mươi năm sau, ông ấy sẽ phái đệ tử quay lại để giải quyết triệt để hậu họa này.”

“Giờ, thời hạn bốn mươi năm sắp đến.”

Tôi nhíu mày. Sư phụ chưa bao giờ nhắc với tôi chuyện này.

“Sư phụ tôi đã tiên du rồi.” tôi nói.

“Tôi biết.” Ông lão gật đầu, “Cho nên tôi tìm đến anh.”

“Sao ông tìm được tôi?”

“Chiếc la bàn này sẽ dẫn đường tôi tìm đến người nắm giữ nửa la bàn còn lại.”

Ông lấy từ trong ngực ra một chiếc la bàn y hệt. Hai chiếc la bàn đặt cạnh nhau, kim xoay dữ dội, rồi dừng lại, chỉ thẳng vào nhau.

Đây là “Càn Khôn Tử Mẫu Bàn”, pháp khí truyền thừa của sư môn tôi. Cái tôi cầm là “tử bàn”, cái ông ấy cầm là “mẫu bàn”. Sư phụ năm xưa đã để mẫu bàn lại ngôi làng đó làm tín vật.

“Tại sao tôi phải tin ông?” Tôi vẫn nghi ngờ.

Ông lão không nói, chỉ đưa bàn tay trái ra. Ngón út của ông đã bị đứt.

“Sư phụ anh nói, đệ tử của ông ấy nhìn thấy ngón tay đứt này sẽ hiểu.”

Tim tôi chấn động. Sư môn tôi có quy tắc: mỗi đời đệ tử xuống núi rèn luyện phải qua ba cửa. Một trong số đó là tự đoạn một ngón tay để thể hiện quyết tâm. Ngón út tay trái của sư phụ tôi cũng bị đứt.

Tôi hiểu rồi. Ông lão này là đệ tử ký danh của sư phụ, hoặc là một truyền nhân mà ông để lại ngôi làng đó.

“Được, tôi đi với ông.” Tôi đứng dậy. “Món nợ này, tôi thay sư phụ trả.”

Chuyện này không liên quan đến tiền. Đây là nhân quả của dòng dõi Huyền Thanh Tử, bắt buộc phải trả.

8.

Ông lão họ Lý, mọi người gọi là bác Lý.

Tôi theo bác Lý ngồi tàu hỏa mười mấy tiếng, rồi đổi xe khách đường dài, cuối cùng đi xe kéo mới đến ngôi làng đó. Làng tên là “Phong Môn” (Làng Cửa Đóng), nằm sâu trong rừng già, gần như cách biệt với thế giới.

Vừa vào cổng làng, tôi đã thấy không ổn. Cả ngôi làng bị bao phủ bởi một lớp sương mù dày đặc, rõ ràng là ban ngày nhưng lại âm u như đêm. Nhà trong làng đều là nhà đá cũ, xiêu vẹo, nhiều căn đã sập.

Kỳ lạ nhất là cả ngôi làng im lặng đến đáng sợ. Không tiếng gà gáy, chó sủa, cũng không có tiếng người.

“Người trong làng đâu hết rồi?” tôi hỏi bác Lý.

“Chuyển đi hết rồi.” Bác Lý thở dài, “Mấy năm nay làng không bình yên, thanh niên chạy đi sạch, chỉ còn lại mấy cái xương già chúng tôi thủ giữ cơ nghiệp tổ tiên.”

Bác dẫn tôi đến một căn nhà đá còn tương đối nguyên vẹn. Trong nhà có mấy cụ già, thấy chúng tôi vào liền đứng dậy. Trên mặt họ đều mang một vẻ tuyệt vọng và sợ hãi.

“Cậu ta là truyền nhân của đại sư Huyền Thanh Tử?” Một bà cụ hỏi.

Bác Lý gật đầu.

“Trẻ quá…” Một ông lão khác lắc đầu.

Tôi mặc kệ họ bàn tán, đặt túi xuống, lấy la bàn ra. Kim la bàn xoay điên cuồng, không thể định vị. Từ trường, hay nói đúng hơn là khí trường ở đây đã hỗn loạn đến cực điểm.

“Bốn mươi năm trước, sư phụ tôi trấn áp thứ gì?” tôi hỏi bác Lý.

Bác Lý lộ vẻ sợ hãi sâu sắc: “Không phải là ‘thứ gì’.”

Ông nói: “Mà chính là ngôi làng này. Hay nói đúng hơn, là cái ‘làng’ lớn hơn nằm dưới ngôi làng này.”

Bác dẫn tôi đến từ đường phía sau làng. Từ đường đã sập một nửa, bài vị đổ ngổn ngang. Chính giữa từ đường có một cái giếng sâu bị phiến đá lớn đậy kín.

“Bốn mươi năm trước, sư phụ anh chính là ở đây, lập trận pháp, dùng một nửa tu vi để tạm thời phong tỏa miệng giếng.”

“Dưới giếng là cái gì?”

“Là mộ tổ chúng tôi.” Bác Lý nói. “Làng Phong Môn có quy tắc: người chết không chôn bên ngoài mà thủy táng, thả xuống cái giếng này.”

“Dưới giếng là một dòng sông ngầm. Cuối dòng sông là một hang động thạch nhũ khổng lồ. Quan tài của tổ tiên nhiều đời chúng tôi đều ở trong hang đó.”

Tôi hít một hơi lạnh. Xây nghĩa trang ngay dưới chân mình? Chuyện quái gì thế này?

“Tổ tiên làng chúng tôi vốn là thân binh (cận vệ) của một vị vương gia thời cổ. Sau đó vương gia bị gian thần hãm hại, cả nhà bị chém. Tổ tiên chúng tôi đưa huyết mạch duy nhất của vương gia chạy đến đây, ẩn danh sinh sống.”

“Để không bị phát hiện, nên mới lập quy tắc này. Người sống ở trên, người chết ở dưới, sinh tử nương tựa.”

“Ban đầu thì cũng bình an. Nhưng không biết từ lúc nào, làng bắt đầu xảy ra chuyện.”