Chuyện Kỳ Bí Từ Quan Tài

8

Tôi đứng thẳng, đối mặt với cả nhóm: “Các anh đoán xem, lúc đó trong hầm, ai là người duy nhất tuổi Dần?”

Câu trả lời không cần nói cũng rõ.

Nhân lúc ông tôi bị đá rơi đập vỡ đầu, họ không nói một lời, vứt ông lại như vứt rác.

Miệng còn hô: “Tuổi Dần mạng lớn, chết không được!”

Tôi phủi bụi đất trên tay: “Cho nên tôi muốn quay về xem, mạng của mấy người họ Triệu tuổi Dần… rốt cuộc cứng cỡ nào.”

Năm xưa, đám bề trên đó, không một ai dám quay lại nhìn ông tôi một lần, xem ông còn sống hay đã chết.

Một đám chó mất nhà, ôm tiền bẩn trong tay, lủi về quê rồi bắt đầu tung tin ông tôi tham lam bội tín.

Thế mà ông, dù có trốn ra được, vẫn luôn nói: đời người ai cũng có lúc bất đắc dĩ.

“Trước khi đến đây, tôi đã cho người điều tra rồi. Trong mấy người ngồi đây… phải chăng đều tuổi Dần?”

Trên giường đất lập tức im phăng phắc, chỉ còn tiếng thở dồn dập.

Có gã tên Triệu Gia Hào định đứng lên nhưng chân mềm nhũn, ngã quỵ xuống, miệng dính đầy bụi đất.

“Cô… cô cố tình gài bẫy chúng tôi? Cô cho chúng tôi uống cái gì?”

“Cô nói bậy…”

Triệu Đại Minh run môi, giọng nhỏ như muỗi kêu, không còn chút khí thế.

“Nói bậy?” – tôi cười lạnh.

“Bố anh có kể, năm xưa vì vàng mà chôn sống người anh em ruột mấy chục năm tình nghĩa không?

“Ông tôi mệnh chưa tuyệt! Trong đống xác chết, giữa hầm mỏ sập một nửa, ông vẫn bới đá mà bò ra ngoài, rồi dứt khoát bỏ nghề, chuyển sang ăn cơm nghề âm dương. Không ngờ lại vô tình phát tài.”

Triệu Đại Minh cúi gằm, lí nhí: “Nếu cô thật sự hiếu thuận, đã chẳng chọn gây sự trong đám tang của ông.”

Tôi nâng giọng: “Vội gì, tôi còn chưa kể xong.”

Trước khi mất, ông nắm tay tôi, nói muốn cho đám con cháu họ Triệu một cơ hội cuối cùng.

Xem thử bọn sói tim chó gan ấy, đẻ ra đời sau… liệu còn sót lại chút hơi người nào không.

“Ông bảo, năm xưa, nếu trong số hậu duệ của tám người anh em đó, hôm nay chỉ cần một người… trong suốt đường khiêng quan tài, đối diện với cám dỗ giàu sang ngút trời, mà vẫn giữ được bổn phận, không tham, không cướp, không nảy lòng xấu, bình an đưa ông lên núi…”

Tôi ngừng lại một chút.

“… Thì ông sẽ chấp nhận! Sẽ để lại cho người đó ‘phúc phần con cháu’ đủ cho mấy đời tiêu xài. Coi như kết thúc chút tình nghĩa mỏng như tờ giấy năm xưa.”

Không khí đông cứng. Ai nấy ngây ra nhìn tôi.

“Nếu không… thì cả nợ cũ lẫn nợ mới, tính một lượt.”

Tôi cười khẽ, mang theo sự khoan khoái như bụi trần rơi xuống.

“Tất cả tiền… sẽ thuộc về tôi – cháu ruột của ông. Còn các người, sạch sẽ, một xu cũng không!”

“Đúng không, luật sư Tằng? Ông đã chứng kiến từ đầu.”

Chú Tằng khẽ gật: “Ông Triệu đúng là đã nói vậy.”

“Khi tới đây, tôi đã điều tra rõ. Ngoại trừ kẻ bị tôi gài cho ói mà không tới được, tôi đã biết tất cả các người… đều là tuổi Dần. Đúng là ‘không phải người một nhà, chẳng vào cùng một cửa’.”

Mắt tôi dừng lại trên cỗ quan tài đen bóng vừa yên ắng trở lại.

Bọn họ cứ tưởng Bạch Hổ khiêng quan là một thử thách, nhưng thật ra, thẳng thắn thừa nhận ngay từ đầu… mới là cách duy nhất vượt qua.

Không cần phải như bây giờ — bị chôn xuống đất cùng nhau.

Sau khi ông được hạ huyệt, chú Tằng dẫn người đánh gãy chân tất cả mấy gã họ Triệu, rồi quẳng vào cái huyệt bên cạnh.

Trước khi đi, tôi hỏi chú Tằng: “Cặp mẹ con Triệu Văn Bác thế nào rồi?”

Chú cười: “Được trải nghiệm một chuyến nhảy bungee miễn phí, sợ đến vãi cả ra quần.”

“Tiểu thư, mấy người này cứ để ở đây sao?”

Tôi phẩy tay: “Không sao đâu, chú Tằng. Hai ngày nữa sẽ có người đến cứu. Chỉ là, không chạm được tới số tiền mười mấy tỷ kia… e rằng nửa đời còn lại mới là lúc họ thật sự khổ sở.”

Nỗi khổ năm xưa ông tôi chịu… giờ con cháu bọn họ cũng đã nếm đủ.

Tôi đã nói rồi, người tuổi Dần — đừng có khiêng quan tài.

Mặt trời đã lên cao, ánh sáng xuyên qua tầng mây, rọi xuống con đường núi ngoằn ngoèo vừa trải qua một đêm dài đầy oán khí.

Tôi đứng trước mộ mới đắp, cắm cây cờ dẫn hồn xuống đất, lặng lẽ cúi đầu thật lâu.

“Ông ơi, từ nay ông có thể yên tâm ngủ rồi. Những món nợ năm xưa, con đã thay ông đòi đủ. Những kẻ từng bỏ mặc ông, con cũng đã để chúng nếm mùi bị bỏ rơi.”

Gió núi thổi qua cánh cờ khẽ rung, tựa như tiếng ông đáp lại.

Tôi xoay người rời đi, bước chân vững vàng trên con đường xuống núi. Sau lưng, mộ phần nằm yên giữa cỏ xanh ánh nắng vàng ấm phủ kín, chôn vùi mọi oán hận xuống lòng đất lạnh.

Còn tôi… mang theo gia sản và cả lời dặn cuối cùng của ông, tiếp tục sống, như cách ông đã sống sót bước ra từ đống đổ nát năm ấy — không quên, nhưng cũng không tha thứ.