Chiêu Tà Thuật Mượn Trí

Cuối cùng, tôi đành lấy cớ thu thập thông tin sinh nhật của các bạn trong lớp để làm thân:

“Nghe nói lớp bên cạnh tổ chức sinh nhật cho bạn cùng lớp để gắn kết hơn, lớp mình cũng thử làm xem, vui mà.”

Tề Trạch ngẩng đầu, giọng nhạt toẹt:

“Thời gian đó làm vài bộ đề còn có ích hơn.”

Dù vậy, cậu ta vẫn viết ngày sinh của mình vào danh sách — và đúng như thông tin đã ghi trong hồ sơ của trường.

Viết xong, cậu ta đặt bút xuống, cúi đầu nằm luôn lên bàn, chẳng buồn nói thêm gì.

Tôi chỉ biết cười gượng, hiểu rằng đường này coi như bế tắc.

Thế rồi cơ hội bất ngờ đến vào buổi họp phụ huynh.

Lần đó, không phải bố mà là chị gái của Tề Trạch – Tề Dung đến họp thay.

Nghe bạn cùng bàn nói, Tề Dung trước đây học cực kỳ giỏi, nhưng không hiểu sao lại đột ngột nghỉ học.

“Sau khi chị ấy nghỉ, Tề Trạch lại học giỏi vọt lên, giờ còn được xem là ứng viên sáng giá cho thủ khoa năm tới.”

Nghe vậy, tim tôi bỗng lạnh đi.

Cái “quy luật” quen thuộc này khiến tôi chợt rùng mình nghĩ — chẳng lẽ Tề Trạch cũng từng được mượn trí?

4

Sau khi Tề Dung nghỉ học, cô ấy đã rất lâu không quay lại trường.

Cô ấy đứng trong lớp, nhìn dòng chữ phấn trắng trên bảng, rồi nhìn đống tài liệu và bài tập luyện thi chồng cao như núi trên bàn học sinh, ánh mắt thoáng qua một tia hoài niệm.

Tôi bước tới chào, cô ấy mỉm cười đáp lại, trong nụ cười còn phảng phất chút ghen tị khi nhìn bộ đồng phục trên người tôi.

“Chị Tề Dung, đến giờ bài văn của chị vẫn còn được thầy cô mang ra giảng cho học sinh mới. Ai dạy chị cũng nói, nếu chị đi thi đại học năm ngoái, chắc chắn sẽ giành thủ khoa.”

Cô ấy khựng lại, ánh mắt khẽ rũ xuống, nụ cười trên môi pha lẫn cay đắng:

“Thầy cô nói quá thôi, chị cũng chẳng giỏi đến thế đâu.”

Tôi nhân cơ hội hỏi nhỏ:

“Chị nghỉ học là vì lý do gì vậy?”

Cô ấy im lặng một lúc lâu, dường như đang do dự, cuối cùng mới khẽ nói:

“Là… đầu óc chị bị bệnh.”

Tôi hơi sững người:

“Bệnh gì ạ?”

Cô ấy nghiêng đầu, trông như đang cố tìm cách diễn tả:

“Giống như… bộ não của chị lúc nào cũng ‘đơ’ vậy, suy nghĩ thì đứt quãng, không thể tập trung được. Thỉnh thoảng còn thấy chóng mặt, yếu sức. Đi bệnh viện kiểm tra rồi, nhưng bác sĩ bảo không phát hiện ra bệnh gì. Ba chị nói đã bị bệnh lạ thế thì thôi, ở nhà nghỉ dưỡng, đến trường chỉ tốn tiền vô ích.”

Tôi hít mạnh một hơi, toàn thân lạnh buốt.

Đây chẳng phải là triệu chứng của người bị mượn trí sao?

Rõ ràng, thành tích của Tề Trạch không phải do cậu ta tự học mà có.

Và so với mẹ và anh tôi — những kẻ thay đổi “con mồi” liên tục — cách làm của Tề Trạch còn tàn nhẫn hơn:

Cậu ta chỉ mượn trí của một người duy nhất — chị gái mình.

Có lẽ đến khi kỳ thi đại học kết thúc, Tề Dung sẽ hoàn toàn trở thành một kẻ đần độn.

Điều đó cũng giải thích vì sao Tề Trạch chẳng bao giờ hỏi thầy, không trao đổi bài với bạn, cũng chẳng giảng đề cho ai —

bởi vì cậu ta vốn dĩ chẳng biết gì cả!

Tôi thấy tay chân lạnh toát, nhìn vào khuôn mặt xanh xao của Tề Dung, trong lòng dâng lên cảm giác như rơi vào hầm băng.

Nếu một ngày nào đó tôi bị lộ, thì số phận của tôi — chính là số phận của cô ấy.

Tôi trở về nhà trong trạng thái thất thần.

Ánh mắt mẹ nhìn tôi hôm đó rất khác, lạnh lùng và lạ lẫm đến rợn người.

Tôi rùng mình, cố gắng nặn ra một nụ cười:

“Mẹ… mẹ có chuyện gì sao?”

Mẹ khẽ cười, nhưng nụ cười đó khiến tôi sởn gai ốc.

Bà từ phía sau lấy ra một xấp tài liệu và đề luyện thi được sắp gọn gàng ngay ngắn.

Những con số đỏ chói trên bài kiểm tra khiến máu tôi như đông lại.

Đó đều là những bài tôi tự luyện, vẫn luôn giấu kỹ trong ngăn tủ quần áo.

Bà tìm thấy chúng bằng cách nào?!

Thấy vẻ hoảng hốt trên mặt tôi, mẹ cong môi cười nhạt:

“Trước giờ mẹ đúng là xem thường mày rồi! Nếu hôm nay không dọn tủ quần áo theo mùa, mẹ cũng chẳng biết đứa tiện nhân như mày lại giấu kỹ như thế.”

Bà chỉ vào bài tiếng Anh, nơi con số 146 điểm nổi bật bằng bút đỏ, ánh mắt bừng lên thứ ánh sáng điên cuồng:

“Nếu anh mày mà có điểm này, chẳng phải có thể vào được Thanh Hoa rồi sao? Mày là em, sao lại không giúp anh mày một tay hả?”

Tôi biết bà đang nghĩ gì.

Trong đầu tôi chợt hiện lên hình ảnh Tề Dung tiều tụy, ánh mắt mờ mịt và trống rỗng.

Trong khoảnh khắc đó, tôi quỳ sụp xuống đất, hai tay run rẩy nắm chặt ống quần bà:

“Mẹ… mẹ đừng vội. Mẹ xem tiếp đi… còn nữa mà…”

5

Mẹ tôi nghi ngờ tôi đang giở trò, liền lật thêm mấy trang bài kiểm tra.

Nhưng vừa xem đến mấy tờ tiếp theo, giữa hai hàng lông mày bà đột nhiên nhíu chặt lại.

Điểm Vật lý, Sinh học và Toán của tôi — tất cả đều không qua nổi điểm trung bình.

“Lại còn học lệch thế này à?”

Mẹ tôi thoáng do dự, có vẻ chưa chắc tôi nói thật hay nói dối.

Cuối cùng, bà ném cả xấp bài xuống đất, thở dài:

“Phí thật.”

Tôi cúi đầu, lặng lẽ nhặt từng quyển một, khóe môi khẽ cong lên.

Mẹ tôi học ít, đâu có biết xem bài, chỉ nhìn vào con số điểm đỏ chót mà phán đoán.

Trên cùng là bài tiếng Anh, còn lại đều là đề cũ tôi làm từ năm lớp 10.

Tôi đã tính sẵn rồi — chỉ cần đỗ được một trường đại học tốt, lấy học bổng là tôi có thể trốn khỏi căn nhà này, vĩnh viễn không quay lại nữa.

Nhưng hiện giờ, tôi phải nghĩ cách lấy được ngày sinh thật của Tề Trạch.

Nghĩ đi nghĩ lại, tìm Tề Dung (chị gái của Tề Trạch) vẫn là cách an toàn nhất.

Sau khi nghỉ học, cô ấy được cha sắp xếp làm nhân viên thời vụ trong siêu thị, kiếm chút tiền phụ giúp gia đình.

Nhìn cô ấy mặc chiếc áo đồng phục đỏ có logo siêu thị, vừa dọn hàng vừa thu ngân, tôi thấy tiếc thay — một người từng có thể tự dựa vào năng lực mình để mở ra tương lai sáng lạn, giờ lại phải gò mình trong góc nhỏ như thế.

Khi tôi hỏi về ngày sinh của Tề Trạch, cô ấy suy nghĩ một chút rồi đáp:

“Ừ, đúng là có sửa lớn hơn một chút. Ba tôi muốn nó được đi học sớm hơn người khác.”