Chiếc Xe Cưới Đồ Chơi

“Cô tính bước tiếp theo sẽ làm gì?”

Trong ánh mắt anh là sự quan tâm chân thành.

Tôi cắn một miếng thịt cừu, nhai mạnh, rồi nuốt xuống.

“Binh đến tướng chặn, nước đến đất ngăn. Nếu cô ta đã muốn tìm đường chết, thì tôi cũng sẵn lòng tiễn.”

Anh bật cười đến mức tay cầm xiên thịt run lên:

“Cô vẫn là cô, cái tính nóng như lửa ấy.”

Tôi đang nhai dở thì khựng lại:

“Chúng ta… từng quen nhau à?”

Anh nhìn tôi, cười đầy hoài niệm:

“Cái tên này, khuôn mặt này… cô không nhớ chút nào sao?”

“Ừm…” Tôi bối rối không biết trả lời thế nào.

Anh cười dịu dàng: “Mắt kiếng bốn tròng, cô quên rồi à? Hồi tiểu học, học sinh chuyển trường, bạn cùng bàn của cô đấy.”

Tôi “à” một tiếng thật nhẹ — thì ra là anh.

Hồi tiểu học có một bạn trai chuyển trường ít nói, học lệch nặng.

Tôi là lớp trưởng, học giỏi nhất lớp, cô giáo sắp xếp tôi ngồi cùng bàn để giúp cậu ấy.

Cậu ấy là dân tỉnh khác, nói chuyện mang giọng địa phương, hay bị bạn bè trêu chọc bắt nạt.

Là bạn cùng bàn, tôi chẳng chần chừ gì, đứng ra bảo vệ cậu ấy.

Đứa nào dám cười nhạo thì tôi mắng, đứa nào bắt nạt thì tôi đánh.

Suốt hai năm trời, cậu ấy như cái đuôi trung thành của tôi, ngày nào cũng mang theo đồ ăn vặt và nước uống cho tôi.

Còn tôi thì giúp cậu ấy học hành, từ học lệch thành học đều.

“Là anh thật à? Mắt kiếng bốn tròng? Hồi đó anh cận thị nặng lắm mà? Giờ không đeo kính nữa… tôi thật sự không nhận ra.”

Tôi tròn mắt nhìn anh, cố tìm lại chút gì đó quen thuộc trên gương mặt anh.

Anh lại gắp cho tôi thêm hai xiên thịt cừu và kim châm, vừa cười vừa chỉ vào mắt mình:

“Tốt nghiệp xong tôi đi mổ laser mắt rồi, giờ khỏi đeo kính luôn.”

“Tôi vẫn nhớ rõ cô đấy, chị đại. Có một thời gian dài, cô chính là hình mẫu lý tưởng của tôi. Tiếc là sau đó ba mẹ tôi chuyển công tác, tôi lại phải chuyển trường, hai ta mất liên lạc.”

Có lẽ do thịt cừu quá ấm bụng, mặt tôi bỗng dưng nóng bừng.

“Tôi luôn mong có ngày gặp lại cô, để nói một câu cảm ơn. Giờ có thể giúp cô, tôi thật sự rất vui.”

Ăn tối xong, tôi quay về bệnh viện, cả người vẫn cảm thấy ấm áp dễ chịu.

Mẹ nhìn tôi từ trên giường bệnh, liếc sang ba tôi rồi hất cằm ra hiệu:

“Lão Triệu, xem ra nhà mình sắp có con rể mới rồi.”

Ba tôi kéo dài giọng “Ừm” một tiếng:

“Tiểu Lâm ấy hả, ba nhìn thấy còn đáng tin hơn cái thằng họ Tưởng kia cả chục vạn lần.”

Mặt tôi nóng bừng, vừa ngượng vừa xấu hổ: “Ba mẹ đang nói gì thế? Còn chưa đâu vào đâu mà… đó chỉ là bạn học tiểu học thôi mà!”

Nói xong tôi vội chạy ra ngoài lấy nước nóng.

Vừa quay lại, từ xa tôi đã nghe thấy tiếng ồn ào trong phòng bệnh.

Tôi giật mình, lập tức lao vào thì thấy — cả nhà Tưởng Việt ba người đang hùng hổ chắn ngay cửa phòng.

Thấy tôi, mẹ Tưởng lập tức lao tới, móng tay dài bấm sâu vào cổ tay tôi, giọng the thé:

“Triệu Thanh Thanh! Cô lập tức ký giấy bãi nại! Hoặc tự đến đồn cảnh sát rút đơn! Tiểu Nhu đã bị giam mấy ngày rồi! Cô đúng là lòng dạ độc ác!”

Mẹ tôi giãy dụa muốn ngồi dậy, ba tôi lập tức chắn trước, ấn chuông gọi y tá, quát lớn:

“Cút! Các người quấy rối đấy, cút ngay!”

9

Tưởng Việt bước lại gần tôi, nhẹ giọng, ra vẻ bất đắc dĩ:

“Thanh Thanh, chỉ là xin lỗi một câu thôi, sao em cứ phải làm to chuyện lên thế? Nhu Nhi… con bé gọi em ‘chị dâu’ bao nhiêu lần như vậy, em thật sự không thấy mủi lòng sao?”

Nghe đến đây tôi chỉ muốn nôn.

Tôi giơ tay ngăn anh ta lại gần:

“Mủi lòng? Tôi mà có lòng mủi với một con chó hoang ngoài phố còn dễ hơn là mủi lòng với cô ta đấy!”

“Anh thương cô ta đến thế thì đi mà ngồi tù thay đi, đến đồn cảnh sát khai là chính anh làm ra mấy tấm ảnh bẩn đó, là anh, chứ không phải cô ta!”

“Cô…”

Tưởng Việt bị tôi chặn họng, không biết nói gì, vài giây sau mới lên tiếng:

“Em à, còn giận anh đúng không? Có phải vẫn đang nhớ đến lễ cưới của chúng ta không?”

Tôi bật cười qua mũi:

“Cưới? Tưởng Việt, đầu óc anh có vấn đề hay sao mà không hiểu tiếng người? Tôi đã nói rồi: hủy cưới, tôi không lấy anh, chúng ta đã chấm dứt từ lâu rồi!”

Vậy mà mặt anh ta vẫn còn nở nụ cười bao dung, nói với tôi:

“Tính em như vậy, chỉ có mình anh là chịu được thôi.”

“Vì cái xe nhựa mà Nhu Nhi mua, em giận anh đến mức này sao? Được rồi được rồi, chờ nó ra ngoài, anh sẽ bắt nó đích thân xin lỗi em, chịu chưa?”

“Anh sẽ tự mình đi đón nó, rồi hai đứa mình cùng nhau đi chọn một chiếc xe khác cho em, xe thật hẳn hoi, được không?”

Tôi cười lạnh, để mặc anh ta nói một mình.

Nói đến giữa chừng, ngay cả anh ta cũng tự thấy không nói nổi nữa.

Không khí trong phòng bệnh lặng như tờ.

Ba Tưởng cau mày, ra dáng bề trên, móc trong túi ra một chiếc chìa khóa xe, đưa về phía tôi:

“Bây giờ muốn mua xe cũng không dễ, thôi thì… cứ lấy chiếc xe nhà đang dùng trước đi, coi như bù đắp. Xe mới thì để từ từ chọn sau.”

Mẹ Tưởng lập tức trừng mắt, lao lên giật lấy chìa khóa nhét vào lòng bàn tay:

“Ông làm gì vậy? Cái xe đó mới mua chưa đến hai năm, là tôi đích thân chọn từng mẫu từng hãng! Nói cho là cho được à?”

“Hứ, cái con tiện nhân này còn chưa cưới xin gì, mà đã tính ‘xẻ thịt’ nhà chồng rồi, nhìn cái bộ dạng ăn tạp đó xem, mất mặt!”

Đến mức này mà bọn họ vẫn nghĩ vấn đề chỉ xoay quanh một cái xe.

Nực cười hết sức — tôi bật cười thành tiếng:

“Xe của bà á? Cho tôi không lấy!”

Tưởng Việt vẫn còn cái điệu cười chiều chuộng:

“Thanh Thanh, yên tâm đi, anh hiểu mà.”

“Anh sẽ đích thân chọn xe, đảm bảo đắt hơn cái anh tặng Nhu Nhi nhiều, được không? Em đừng làm ầm nữa, mất mặt cả hai bên, không đáng đâu.”