Chương 14 - Chia Tay Với Hóa Đơn
Sự im lặng ở đầu dây bên kia kéo dài rất lâu. Tiếng ồn ào xung quanh bỗng nhỏ đi, chắc là anh ta đã đi đến một chỗ yên tĩnh hơn.
“Bây giờ tay anh hơi kẹt,” Anh ta nói, giọng chùng xuống, “Tiền vay mua xe cũng quá hạn, ngân hàng đang giục. Em cho anh chút thời gian—”
“Anh xem,” Tôi đặt ly rượu xuống, “Anh nói anh muốn bắt đầu lại. Nhưng anh đến cái khoản 5 vạn tệ kia còn chưa từng nghĩ đến việc sẽ trả lại.”
“Anh đâu nói không trả, anh chỉ bảo là bây giờ—”
“Lục Trình, anh gọi điện đến, nói anh hối hận rồi, nói anh sai rồi, nói anh thấy vẫn là tôi tốt hơn. Nhưng anh không nói anh sẽ trả lại 5 vạn tệ đó cho tôi, anh không nói anh sẽ trả rạch ròi từng khoản nợ tôi trước đây. Anh nói anh xem đi xem lại đống hóa đơn, nhưng thứ anh nhìn thấy không phải là ‘mình nợ cô ấy nhiều quá’, mà là ‘hóa ra cô ấy vì mình mà tiêu nhiều thế, cô ấy chắc chắn rất yêu mình’.”
Anh ta nín lặng.
“Anh không hối hận vì mất tôi,” Tôi nói, “Anh hối hận vì mất một người sẵn sàng tiêu cho anh 18 vạn tệ. Người đó có phải là tôi hay không, không quan trọng. Quan trọng là cái chức năng đó.”
“Không phải vậy đâu—”
“Sau khi chia tay với cô ta, anh có từng nghĩ đến cái tốt của tôi chưa?” Tôi ngắt lời anh ta, “Anh nhớ đến cái tốt của tôi, hay là nhớ đến việc tôi giúp anh đóng phí quản lý, tôi mua màn hình cho anh, tôi tìm người làm bảo hiểm cho anh?”
Anh ta không trả lời.
“Anh không trả lời, chứng tỏ tự anh cũng biết.”
“Hứa Hiểu Nam, em nói chuyện có thể đừng quá—”
“Đừng quá gì? Đừng quá trúng tim đen?”
Anh ta lại im lặng.
Tiếng ồn ào phía sau lại dội tới. Có người gọi ông chủ tính tiền, có tiếng chai bia đổ xuống đất.
Tôi bỗng thấy rất tĩnh tâm. Không phải sự tĩnh tâm do mềm lòng với anh ta, mà là sự tĩnh tâm như trút được gánh nặng. Cái kiểu bình yên “cuối cùng tôi cũng nói ra được những lời muốn nói, trong lòng không còn khúc mắc gì nữa”.
“Lục Trình, tôi sẽ không quay lại với anh. Không phải vì hận anh, mà là vì tôi nhận ra một mình tôi sống tốt hơn rất nhiều.”
“Tốt hơn ở đâu?” Giọng anh ta xen lẫn sự châm chọc, “Em mạnh mẽ thế này, ai dám cần em chứ?”
Câu này rất chói tai.
Nhưng tôi không tức giận.
Bởi vì tôi không cần “có người cần tôi” để chứng minh giá trị của mình nữa.
“Tôi không cần người khác dám cần tôi,” Tôi nói, “Chính tôi cần tôi là đủ rồi.”
Sau đó cúp máy.
Tuyết đầu mùa của tháng Giêng rơi xuống Bắc Kinh.
Cuối tuần, Triệu Mạn và Từ Miểu đến nhà tôi ăn lẩu. Ba chúng tôi quây quần bên bàn trà, bếp từ sôi sùng sục bốc khói nghi ngút, ớt và váng dầu đỏ cuộn lên trong nồi. Hơi sương đọng trên cửa sổ, bên ngoài tuyết rơi lả tả.
Triệu Mạn nhúng một miếng sách bò, chấm vào đĩa dầu mè, nhét vào miệng, nói giọng lúng búng: “Tôi kể cho hai bà nghe, cái xe của Lục Trình bị ngân hàng kéo đi rồi.”
“Kéo đi rồi?” Từ Miểu trợn tròn mắt, “Từ lúc nào thế?”
“Vài ngày trước. Anh ta quá hạn gần 3 tháng, ngân hàng giục mấy lần, lần cuối đến tận nơi kéo xe. Chu Ngạn kể với Vương Ngạn, Vương Ngạn nói cho tôi nghe.” Triệu Mạn uống một ngụm nước ô mai, “Nghe nói lúc kéo xe anh ta đang ngủ trong nhà, mặc nguyên quần giữ nhiệt chạy xuống chặn mà không được.”
Tôi gắp một miếng khoai tây, nhúng vào nồi 8 giây.
“Công ty anh ta hình như cũng không suôn sẻ lắm,” Triệu Mạn tiếp tục nói, “Cuối năm sa thải một đợt, anh ta nằm trong danh sách. Bây giờ thất nghiệp, mất xe, bạn gái cũng mất. Nghe đâu dọn về nhà sống chung với bố mẹ rồi.”
“Ba mươi tuổi đầu rồi còn dọn về sống chung với bố mẹ?” Từ Miểu lắc đầu, “Bố mẹ anh ta không mắng à?”
“Bố mẹ anh ta mắng gì được? Từ bé chiều ra thành thế rồi.”
Hai người họ kẻ tung người hứng, tôi vẫn lặng lẽ ăn lẩu.