Chương 9 - Chị Gái Định Mệnh

Cô ấy vẫn đang ngồi ngoài ban công xem sách tranh.

Nghe tiếng động, cô ấy quay đầu lại.

Ánh nắng phủ lên đường nét của cô ấy một lớp viền vàng mềm mại.

“Chị.”

Tôi đưa sổ hộ khẩu cho cô ấy:

“Hộ khẩu của chị đã được chuyển khỏi nhà họ Cố.”

“Từ nay chị được tự do rồi, muốn làm gì cũng được.”

Cố Minh Uyển nhận lấy, mở ra nhìn.

Ngón tay cô ấy nhẹ nhàng vuốt ve tên mình trên trang hộ khẩu.

Hàng mi run lên.

Nước mắt không hề báo trước lăn xuống, một giọt rơi trên lớp bìa nhựa của sổ hộ khẩu rồi trượt thành một vệt nước.

“Đình Kiêu…”

Cô ấy ngẩng đầu nhìn tôi, giọng run dữ dội.

Tôi bước tới, ngồi xổm trước mặt cô ấy rồi lau nước mắt cho cô ấy.

“Đừng khóc mà.” Tôi nói: “Đây là chuyện tốt, khóc gì chứ?”

Cô ấy bật cười thành tiếng.

Nước mắt vẫn còn trên mặt, nụ cười giống như một đóa hoa đọng sương.

Cô ấy nắm ngược lại tay tôi, dùng sức gật đầu.

Tối hôm đó, mẹ nấu đầy một bàn thức ăn.

Trong lúc ăn cơm, bà liên tục gắp thức ăn vào bát Cố Minh Uyển, nói con gái phải ăn nhiều một chút mới có sắc khí.

Bà còn nói đôi tay Minh Uyển đẹp thật, sinh ra đã là người có năng khiếu học thiết kế.

Tôi nhận thấy khi bà nói đến hai chữ “thiết kế”, đũa của Cố Minh Uyển khựng lại.

Cô ấy cúi đầu ăn hai miếng cơm, không tiếp lời.

Ăn cơm xong, tôi vào bếp giúp rửa bát.

Qua một cánh cửa trượt, tôi nghe thấy mẹ kéo Cố Minh Uyển ngồi nói chuyện trong phòng khách.

Tôi nghiêng tai nghe hai câu, giọng mẹ dịu dàng như gió xuân.

“Minh Uyển, dì muốn nói với con một chuyện.”

“Con xem Thẩm Yến nhà dì lớn hơn con hai tuổi, tính cách ổn định, cũng biết chăm sóc người khác.”

“Nếu hai đứa cảm thấy hợp nhau, có muốn thử tìm hiểu không?”

“Dì chỉ thuận miệng đề nghị thôi, con đừng để trong lòng. Tất cả đều tùy theo ý muốn của con.”

Tôi vừa định đẩy cửa ra giải vây thì nghe thấy giọng Cố Minh Uyển đột ngột cao lên.

Đó là lần đầu tiên cô ấy thất thố trước mặt mẹ.

“Dì, cháu không muốn sống dựa vào hôn nhân liên kết!”

Sau đó là tiếng cốc va vào bàn trà, tiếp theo là giọng cô ấy hoảng hốt xin lỗi:

“Cháu xin lỗi, xin lỗi dì. Cháu không có ý đó.”

“Cháu chỉ là… cháu chỉ không muốn tiếp tục bị người ta coi như một món đồ rồi đổi qua đổi lại nữa…”

Mẹ vội vàng nắm lấy tay cô ấy.

“Đứa trẻ ngốc này, sao dì có thể coi con là món đồ để trao đổi chứ?”

“Dì chỉ cảm thấy tính cách hai đứa phù hợp, không có ý gì khác.”

“Cuộc đời của con do chính con quyết định. Muốn làm gì thì cứ làm.”

“Nhà họ Thẩm mãi mãi là chỗ dựa của con.”

“Con đừng hoảng. Dì xin lỗi con, là dì không chú ý lời nói.”

10

Tối hôm đó, Cố Minh Uyển đến tìm tôi.

Cô ấy gõ cửa rồi mới đẩy vào, lúc thò đầu vào trong, trên mặt vẫn còn chút đỏ vì ngượng ngùng.

“Đình Kiêu, em ngủ chưa?”

Tôi đang tựa vào đầu giường lướt điện thoại, liền vỗ vào chỗ bên cạnh bảo cô ấy tới.

Cô ấy mặc đồ ngủ bò lên giường tôi, ôm đầu gối ngồi bên cạnh.

Mái tóc xõa xuống che nửa khuôn mặt.

“Sao vậy?” Tôi hỏi.

Cô ấy im lặng một lúc rồi thấp giọng nói:

“Đình Kiêu, chị có một nguyện vọng muốn nói với em, nhưng chị lại cảm thấy… hơi mất mặt.”

“Em cầu mong suốt mười tám năm mới có được chị gái.”

Tôi nói:

“Nguyện vọng nào của chị có thể mất mặt hơn em chứ?”

Cô ấy bị tôi chọc cười, mím môi rồi giống như đã hạ quyết tâm, lên tiếng:

“Từ nhỏ đến lớn, chị vẫn luôn thích thiết kế thời trang.”

“Hồi nhỏ nhà họ Cố chưa giàu như bây giờ, mẹ Cố vẫn còn sống.”

“Bà từng dùng máy may làm cho chị một chiếc váy nhỏ màu hồng, trên tà váy thêu hai con bướm.”

“Chị vẫn luôn giữ nó, nhưng sau này lúc chuyển nhà lại bị thất lạc.”

Giọng cô ấy càng lúc càng nhỏ:

“Sau này nhà họ Cố giàu lên, chị muốn học thiết kế.”

“Chú Cố nói học thiết kế chẳng có tác dụng gì, sau này dù sao cũng phải lấy chồng, chỉ cần học đàn piano, cắm hoa và những thứ tương tự là được.”

“Nhà họ Phó cũng không thích chị làm những việc này.”

“Họ nói con dâu nhà họ Phó ra ngoài làm thiết kế, xuất đầu lộ diện sẽ không đẹp mặt.”

Cô ấy vùi mặt vào đầu gối, buồn bã nói:

“Thật ra chị vẫn luôn muốn đến Đại học Nghệ thuật Luân Đôn học thiết kế thời trang.”

“Chị đã lén tìm tài liệu, xem rất nhiều yêu cầu tuyển sinh.”

“Nhưng chị không có tiền, không có quan hệ, cũng không có ai ủng hộ.”

“Chú Cố khóa sổ hộ khẩu trong két sắt, đến hộ chiếu chị cũng không làm được.”

Cô ấy ngẩng đầu nhìn tôi, vành mắt đỏ lên:

“Đình Kiêu, có phải chị rất vô dụng không?”

“Đến chuyện mình muốn làm gì cũng không dám nói ra.”

Tôi ngồi thẳng người, xuống giường, lấy một túi tài liệu từ ngăn kéo tủ đầu giường rồi quay lại bò lên giường, đặt nó trước mặt cô ấy.

“Chị xem đây là gì?”

Cố Minh Uyển nghi hoặc nhìn tôi, đưa tay mở túi tài liệu.

Trang đầu tiên là giấy báo nhập học của Đại học Nghệ thuật Luân Đôn, trên đó viết tên cô ấy.

Còn có một tấm thẻ màu đen, viền vàng, số dư hai mươi triệu tệ.

Cố Minh Uyển nhìn những tờ giấy đó rất lâu, rất lâu.

Ngón tay cô ấy nhẹ nhàng lướt trên giấy báo nhập học, sau đó chạm vào khuôn mặt mình trên ảnh làm thị thực.

Rồi cô ấy đột ngột ngẩng đầu nhìn tôi.