Chương 11 - Cái Giá Của Một Thìa Muối

“Luật pháp trao cho tôi quyền đơn phương khởi kiện ly hôn. Anh không đồng ý, tòa án sẽ phán xử. Nếu lần đầu không cho ly hôn, sáu tháng sau tôi kiện tiếp. Tôi có rất nhiều thời gian.”

Anh ta đứng đực ra trên vỉa hè, miệng há hốc, mãi không ngậm lại được.

Ngày thứ ba, trát hầu tòa gửi đến nhà họ Phương.

Mẹ chồng xé bỏ.

Tòa án lại gửi bản nữa. Lại xé.

Bản thứ ba là nhân viên tòa án đích thân mang đến tống đạt. Mẹ chồng đóng chặt cửa không mở, nhân viên đứng ngoài cửa chụp ảnh dán nhãn “Từ chối nhận”, coi như đã tống đạt thành công.

Ngày ra tòa được ấn định sau ba tuần nữa.

Trong ba tuần này, mẹ chồng thực hiện ba đợt gọi điện thoại.

Đợt 1 gọi cho họ hàng nhà họ Phương. Bác cả gọi khuyên tôi: “Người một nhà đóng cửa bảo nhau, việc gì phải lôi nhau ra tòa cho xấu mặt?” Cô hai thì thẳng thừng hơn: “Cháu thực sự muốn ly hôn? Nửa đời sau định sống cô độc một mình à?”

Đợt 2 gọi đến công ty tôi. Không biết mẹ chồng kiếm đâu ra số điện thoại của trưởng phòng, khóc lóc tố cáo con dâu ngỗ nghịch bất hiếu. Trưởng phòng gọi tôi ra nói chuyện: “Cô Trình này, việc nhà tôi không tiện xen vào, nhưng mẹ chồng cô gọi điện đến nhiều quá rồi đấy.”

Đợt 3 gọi cho Ban giải tỏa đền bù. Bà ta cố chứng minh 680 ngàn tệ kia là “tự nguyện tặng cho”. Ban đền bù lật lại hồ sơ cũ, thông báo cho bà ta biết giấy ủy quyền lĩnh thay cần phải có công chứng—chữ ký “Trình Tri Dư” trên giấy ủy quyền năm xưa, chỉ cần đem đi giám định chữ viết là rõ mười mươi.

Lời này là Luật sư Giang thuật lại cho tôi.

“Năm đó bà ta làm quá cẩu thả,” Luật sư Giang lắc đầu, “Chữ ký hiển nhiên không phải nét chữ của chị. Một khi đem đi giám định, cái lý do ‘tặng cho’ của bà ta lập tức sụp đổ.”

“Có thể lấy lại được không?”

“Lấy lại toàn bộ thì hơi khó, dù sao cũng đã lấy dùng làm tiền cọc nhà rồi. Nhưng điều này lại chứng minh chị có đóng góp thực tế vào khối tài sản bất động sản đó. Tổng hợp bảy năm trả góp cộng với nguồn gốc tiền đặt cọc, tính ra, chị ít nhất có thể đòi được 50% phần giá trị gia tăng của căn nhà.”

Ngày ra tòa, tôi mặc một chiếc áo khoác xám đậm bước vào phòng xử án.

Phương Dữ và mẹ chồng ngồi ở ghế bị cáo. Mẹ chồng thuê một vị luật sư nam trạc ngoài bốn mươi, mặt đầy vẻ thiếu kiên nhẫn—chắc là đã xem trước hồ sơ vụ án, biết là ca này khó nhằn.

Phiên tòa kéo dài hai tiếng.

Bằng chứng bên tôi trình ra: Lịch sử trả nợ suốt bảy năm, sao kê ngân hàng chứng minh việc chuyển khoản không do chính chủ thao tác, Giấy xác nhận đền bù giải tỏa, giấy báo đuổi việc của Phương Dữ và lịch sử vay nợ online, ảnh chụp màn hình thu nhập Douyin của mẹ chồng và sao lưu nội dung video.

Luật sư bên kia cố gắng lập luận “tiền trả góp là khoản tiền con cái tặng cho người lớn trong nhà”.

Đang nói dở, thẩm phán ngắt lời.

“Bên bị cáo có thể giải thích vì sao chữ ký trên giấy ủy quyền lĩnh thay không khớp với nét chữ của nguyên cáo không?”

Luật sư đối phương tịt ngòi.

Quay sang nhìn mẹ chồng một cái.

Mẹ chồng ngồi trên ghế bị cáo, lần đầu tiên cúi rập đầu.

Lúc nghỉ giải lao, ngoài hành lang, Phương Dữ đuổi theo tôi.

Mẹ chồng cũng đi theo ra. Tóc hơi rối, mặc chiếc áo dạ tôi săn sale mua cho bà ngày 11/11 năm ngoái, tự dưng già sọm đi cả chục tuổi.

“Trình Tri Dư,” Giọng khô khốc, “Cô rốt cuộc muốn thế nào?”

“Thẩm phán đã nói rất rõ rồi.”

“Cô muốn bao nhiêu?”

“Đó không phải là vấn đề muốn hay không—đó vốn dĩ là tiền của tôi.”

**09**

“Mẹ, làm sao bây giờ.”

Phương Dữ ngồi xổm trên bậc thềm trước cổng tòa án, ôm đầu rền rĩ.

Mẹ chồng dựa lưng vào cây cột, không nói một lời.

Tay luật sư bà thuê đi từ bên trong ra, kẹp cặp táp dưới nách.