Cá Chép Hóa Rồng

1

Họ nói tôi là “cá chép hóa rồng”.

Còn tôi thì chỉ muốn nằm dưới nước, thở bong bóng mà thôi.

Tôi tên là Đàn Yến.

Ngày được cha mẹ ruột tìm thấy, tôi đang ngồi trong một quán mì nhỏ ở khu làng trong thành phố, húp bát mì bò tám ngàn, mặt nước nổi lều bều vài vệt dầu.

Hai người đàn ông mặc vest, ngay cả sợi tóc cũng toát ra khí chất xa xỉ, đứng cung kính bên cạnh cái bàn nhựa dính dầu, gọi tôi là “Nhị tiểu thư”.

m thanh húp mì trong quán lập tức dừng lại.

Bàn bên cạnh, ông anh cởi trần đang gắp quả trứng muối “bốp” một tiếng rơi trở lại bát.

“Cha cô là ông Thẩm Bách Chu.”

Người đàn ông đứng đầu hạ giọng, như sợ kinh động cái gì đó.

“Phu nhân… rất nhớ cô.”

Thẩm Bách Chu.

Cái tên này, ngay cả lão Vương bán đĩa lậu ở đầu hẻm cũng biết.

Tỷ phú giàu nhất vùng, khách quen của bản tin tài chính, sở hữu một đế quốc thương mại khổng lồ.

Tôi nuốt nốt miếng mì cuối cùng, ngay cả nước cũng chẳng còn giọt nào.

“Ồ.”

Tôi lau miệng.

“Chắc nhầm người rồi? Tôi là Đàn Yến.”

Người đàn ông đưa ra một tập hồ sơ, dày cộp là giấy xét nghiệm huyết thống, đóng dấu đỏ chót, giống như một tờ bản án định sẵn số phận.

Tôi chẳng buồn lật.

“Được thôi.”

Tôi đứng dậy, xách cái túi vải đã dùng năm năm, góc túi mòn trắng hết.

“Vậy đi thôi.”

Chiếc xe tới đón tôi, sang trọng một cách kín đáo.

Nhưng ngay khoảnh khắc cửa xe đóng lại, bên ngoài mọi ồn ào khói bụi đều bị chặn hết.

Trong xe chỉ còn lại mùi da thuộc và hương nước hoa cao cấp nhàn nhạt.

Ngoài cửa kính, những tòa nhà xám xịt của khu làng lao vun vút về phía sau, như một cuộn phim cũ đang phai màu.

Nhà mới của tôi, nằm ở khu biệt thự bán sơn đắt đỏ nhất thành phố.

Xe chạy qua cổng sắt hoa văn tinh xảo, băng qua bãi cỏ cắt tỉa hoàn hảo từng nhát kéo, dừng trước một tòa biệt thự trắng sáng trưng, đèn thắp như cung điện.

Ánh sáng từ đèn chùm pha lê chói đến mức làm mắt tôi cay cay.

Một đôi vợ chồng trung niên khí chất khác hẳn người thường đứng ở cửa, gương mặt người phụ nữ được chăm sóc kỹ lưỡng, lúc này ướt đẫm nước mắt.

Bà gần như nhào đến ôm lấy tôi.

“Con gái của mẹ… Cuối cùng mẹ cũng tìm được con rồi…”

Thẩm Bách Chu, cha ruột của tôi, đứng sau một chút, ánh mắt phức tạp, có kích động, có dò xét, và còn lẫn chút… mệt mỏi mà tôi chẳng hiểu nổi?

Cơ thể tôi hơi cứng, mặc bà ấy ôm.

Không khí tràn ngập mùi nước hoa cao cấp và gỗ quý đắt tiền.

Lạ lẫm đến nghẹt thở.

Tôi trở thành “nhị tiểu thư” được Thẩm gia tìm lại sau bao năm thất lạc.

Nhà họ Thẩm rất lớn, người cũng đông.

Trên tôi còn có một anh trai, Thẩm Dục Hoài, hơn tôi năm tuổi, đã vào thẳng tầng lõi của tập đoàn, chắc chắn là người thừa kế.

Ánh mắt anh nhìn tôi giống như đang nhìn một món đồ vừa được trưng bày, có khuyết điểm.

Lịch sự, xa cách, và ẩn chứa sự đánh giá từ trên cao.

Còn một cô em gái, Thẩm Tê Nguyệt, nhỏ hơn tôi một tuổi.

Nghe nói cô bé bị ôm nhầm năm xưa, sau khi tôi được đón về vẫn tiếp tục ở lại với danh nghĩa “con nuôi”.

Cô ấy xinh xắn như búp bê trong tủ kính, đánh piano điêu luyện, múa ba lê cũng rất đẹp.

Cô ấy gọi tôi là “Chị Yến Yến”, giọng ngọt lịm, nhưng trong mắt lại giấu kim nhọn.

Mẹ tôi, bà Tằng Thư Ý, hận không thể đem hai mươi năm bù đắp hết chỉ trong một đêm.

“Yến Yến, xem mẹ chuẩn bị phòng này cho con, có thích không?”

Khi cánh cửa nặng nề mở ra, suýt nữa tôi bị ánh sáng bên trong làm mù mắt.

Một chiếc giường công chúa khổng lồ, màn ren tầng tầng lớp lớp, tường màu hồng tím, nguyên một vách tủ quần áo đầy những chiếc váy nhìn qua đã biết rất đắt nhưng chẳng biết tên nhãn hiệu.

Trên bàn trang điểm chất đầy lọ lọ chai chai dưỡng da và mỹ phẩm, lấp lánh sáng.

Giống như bước nhầm vào trường quay của một bộ truyện tranh thiếu nữ.

“Ờ… cũng được.”

Tôi khô khan đáp.

“Ngày mai mẹ đưa con đi mua sắm! Thiếu gì bổ sung hết! Rồi mời nhà tạo mẫu giỏi nhất, thiết kế lại cho con! Con gái mẹ đẹp như thế này, trang điểm vào chắc chắn còn rực rỡ hơn cả Tê Nguyệt!”

Thẩm Tê Nguyệt khi ấy đứng ngay bên cạnh, nụ cười ngọt ngào trên mặt hơi cứng lại một chút.

2

“Không cần đâu, mẹ.”

Tôi tiện tay quăng cái túi vải cũ kỹ đang vắt trên vai xuống tấm thảm dày dưới chân.

“Con thế này là ổn rồi, thoải mái lắm.”

Tằng Thư Ý sững lại, vành mắt lại đỏ hoe.

“Con à… con vẫn còn trách mẹ sao? Năm đó mẹ…”

“Thật sự là không,” tôi vội cắt lời bà, “chỉ là… con lười thôi.”

“Lười?”