Chương 9 - Bữa Tiệc Không Có Kết Quả

Ngày thứ tư nói muốn đến công ty tìm tôi.

Tôi chỉ trả lời một chữ.

“Đừng.”

Cô ấy không đến.

Ngày thứ năm, cô ấy gửi một đoạn tin rất dài.

Tôi đọc hết.

Không trả lời.

Nội dung đại khái là cô ấy đã suy nghĩ rất nhiều, biết mình làm không tốt.

Nói cô ấy không nên chặn tôi ngoài cửa phòng riêng.

Nói chuyện Chu Duyệt đăng bài lên trang cá nhân, cô ấy đã mắng rồi.

Nói bố vợ cũng biết mình sai, sẵn sàng trực tiếp xin lỗi tôi.

Nói cô ấy đã tìm hiểu chuyện trả thẻ tín dụng, chuẩn bị tự mình thanh toán.

Nói vấn đề khoản vay mua nhà cô ấy cũng đang nghĩ cách.

Câu cuối cùng là:

“Anh về đi. Căn nhà này không thể thiếu anh.”

Tôi nhìn câu cuối cùng.

Căn nhà này không thể thiếu anh.

Trước đây nghe câu như thế, tôi sẽ mềm lòng.

Bây giờ tôi chỉ nhìn thấy một sự thật.

Không phải:

“Em không thể thiếu anh.”

Mà là:

“Căn nhà này không thể thiếu anh.”

Căn nhà này—

Có nghĩa là tiền vay mua nhà, thẻ tín dụng, thuốc hạ huyết áp, mớ hỗn độn của Chu Lỗi, lì xì lễ Tết, vô số khoản chi quanh năm.

Những thứ đó không thể thiếu tôi.

Còn con người tôi có ở đó hay không chẳng quan trọng.

Sáng thứ Bảy, tôi đến một văn phòng luật sư.

Tư vấn thủ tục ly hôn và phân chia tài sản.

Luật sư nói căn nhà đứng tên cô ấy, nhưng nếu có thể chứng minh tiền trả trước là tôi bỏ, khoản vay cũng do tôi gánh, tôi có thể yêu cầu bồi hoàn.

“Có lịch sử chuyển khoản không?”

“Có. Mỗi khoản đều có.”

“Vậy thì vấn đề không lớn.”

Tôi sắp xếp toàn bộ lịch sử chuyển khoản trong bốn năm thành một bộ hồ sơ.

Sao kê ngân hàng.

Alipay.

WeChat.

Thẻ tín dụng.

Mỗi khoản đều có bằng chứng.

Hơn 2,3 triệu tệ.

Không thiếu một khoản.

Luật sư xem xong những ghi chép đó, im lặng vài giây.

Ngẩng đầu nhìn tôi.

“Anh Tống, bốn năm qua của anh… không dễ dàng.”

Tôi cười.

Không nói gì.

Ra khỏi văn phòng luật sư, tôi nhận được một cuộc gọi.

Mẹ vợ.

Tôi do dự hai giây rồi nghe.

Giọng bà ở đầu dây bên kia nghe rất già.

Già hơn cả hôm tuần trước đến nhà tôi.

“Tiểu Tống.”

“Dì.”

“Bố vợ con bảo dì gọi cuộc này.”

“Ông ấy không tự gọi được à?”

Đầu bên kia im một chút.

“Ông ấy… không hạ được sĩ diện.”

“Nhưng ông ấy bảo dì nói với con, ông ấy biết mình sai rồi.”

“Tối qua ông ấy làm vỡ một cái cốc ở nhà, rồi ngồi một mình trong phòng khách suốt hai tiếng.”

“Ông ấy nói mình không nên nói những lời đó ở tiệc mừng thọ.”

“Ông ấy sáu mươi lăm rồi, cứng đầu cả đời, chưa từng cúi đầu trước ai.”

“Nhưng ông ấy bảo dì nói với con…”

“Cuối tuần về ăn một bữa.”

“Ông ấy tự xuống bếp.”

Tôi dựa vào cửa xe, ngẩng đầu nhìn trời.

Trời rất xanh.

Không có mây.

“Dì, hôm nay bố vợ có thể bảo dì gọi cuộc điện thoại này là vì con đã cắt tiền.”

“Nếu con không cắt thì sao?”

“Nếu hôm qua con vẫn đúng hạn trả thẻ tín dụng, mỗi tháng mua thuốc hạ huyết áp, còn trả thay Chu Lỗi 30.000 tệ tiền nợ bên ngoài…”

“Bố vợ có gọi cho con không?”

“Ông ấy có bảo dì đến nói với con rằng ông ấy biết sai không?”

Đầu dây bên kia rất lâu không có tiếng.

Tôi nghe thấy tiếng thở của mẹ vợ.

Rất nhẹ.

Rất dài.

Giống như đang cố nhịn điều gì.

“Tiểu Tống… con nói đúng.”

“Dì xin lỗi con.”

Giọng bà cuối cùng cũng vỡ ra.

“Con đã bỏ ra bao nhiêu cho gia đình này, trong lòng chúng ta… đáng ra phải biết.”

“Nhưng chúng ta cứ giả vờ như không biết.”

“Cảm thấy con kiếm được nhiều nên tiêu cho chúng ta là chuyện đương nhiên.”

“Bố vợ con nhận tiền của con, quay đầu lại còn nói với họ hàng rằng con không biết trời cao đất dày…”

“Dì đứng bên cạnh nghe.”

“Không ngăn.”

“Là chúng ta sai.”

Tôi không nói gì.

Bàn tay cầm điện thoại hơi siết lại.

Không phải vì tức.

Mà bởi suốt bốn năm.

Đây là lần đầu tiên có người nói:

“Xin lỗi.”

Lần đầu tiên có người thừa nhận những khoản tiền đó không phải là thứ tôi “đương nhiên phải bỏ ra”.

Lần đầu tiên có người nói ra câu mà tôi đã chờ suốt bấy lâu.

“Dì, bữa cơm thôi để sau đi.”

“Cho con chút thời gian.”

Tôi cúp máy.

Ngồi vào trong xe.

Không khởi động.

Hai tay đặt trên vô lăng.

Ngoài cửa kính, người qua người lại trên phố.

Một đôi vợ chồng trẻ nắm tay nhau đi ngang qua.

Cô gái dựa vào vai người đàn ông, cười rất vui.

Tôi quay đầu nhìn gương chiếu hậu.

Trong đó là gương mặt của một người đàn ông ba mươi hai tuổi.

Hơi mệt.

Nhưng ánh mắt rất tỉnh táo.

Tôi khởi động xe.

Không đến nhà bố vợ.

Không trở về căn nhà ghi tên Chu Tuyết.

Tôi gọi điện cho mẹ.

“Mẹ.”

“Ơi, con trai, sao thế?”

“Trung thu năm nay con về.”

“Về sớm nhé, mẹ làm bánh trung thu cho con.”

“Vâng.”

“Nhân ngũ cốc hay đậu đỏ?”

“Làm cả hai đi mẹ.”

Đầu dây bên kia bật cười.

Tôi cũng cười.