Bí Mật Từ Cô Giúp Việc

“Có một việc cần thông báo với cô…”

Giọng y tá như một chậu nước đá dội thẳng từ đỉnh đầu xuống, dập tắt toàn bộ âm thanh trong đầu tôi:

“Mẹ cô… sáng sớm nay, đã qua đời rồi.”

“…Cái gì?”

Tôi nghi ngờ chính đôi tai mình, tai ù đi, ong ong như bị bom nổ trong đầu.

“Cô nói gì cơ?”

Y tá thở dài, lặp lại:

“Khoảng hơn ba giờ sáng, bà ấy xảy ra tranh cãi với một người, rồi ngã từ trên lầu xuống…”

“Tranh cãi? Với ai?”

Tôi nắm chặt lấy cánh tay y tá, móng tay gần như cắm sâu vào da thịt cô ta.

“Không thể nào! Mẹ tôi hiền lành nhất, bà chưa từng cãi nhau với ai cả!”

Tôi không tin, nhưng giọng nói đã run rẩy không kiềm nổi.

Y tá mím chặt môi, sống chết không chịu nói tên người đó.

“Tôi chỉ có nhiệm vụ thông báo, cô nhớ đến nhà xác nhận thi thể.”

Thi thể…

Hai chữ ấy như con dao nhọn tẩm độc, đâm thẳng vào tim tôi.

Trước mắt tối sầm, tôi suýt ngã quỵ, phải bấu chặt mép giường mới gượng đứng vững được.

Tôi không dám tin — người mẹ còn sống, còn nói chuyện với tôi tối qua còn dặn tôi về sớm — giờ lại không còn nữa.

Khi nhận ra, tôi gần như phát điên, hất tung chăn, lao ra ngoài.

“Cô Hứa! Cô còn chưa tháo chỉ mà!”

Giọng y tá vang phía sau, định kéo tôi lại.

Tôi vùng ra, miếng băng trên trán bị xé rách, đau rát, máu thấm ra làm nhòe cả tầm nhìn.

Nhưng tôi mặc kệ, tôi chỉ muốn tìm mẹ.

Không biết chạy bao lâu, cho đến khi trước mặt hiện ra cánh cửa sắt dày, lạnh buốt.

Ba chữ trên đó — “Nhà xác” — như khắc sâu vào mắt tôi, rát bỏng như lửa.

Khi cánh cửa mở ra, một luồng khí lạnh gấp mười lần trong phòng bệnh ập đến.

Và mẹ tôi — nằm đó, trên bàn thép lạnh, đôi mắt khép lại, gương mặt không còn chút máu.

Khóe môi từng hay mỉm cười, giờ khép chặt, như đang ngủ, lại như… sẽ không bao giờ tỉnh lại nữa.

“Mẹ…”

Tôi quỳ sụp xuống, đầu gối va mạnh xuống nền gạch lạnh băng.

Nước mắt tuôn trào như đập vỡ bờ, rơi lộp bộp lên bàn tay mẹ, lạnh ngắt.

“Mẹ, nhìn con đi… là con, Chi Ý đây mà…”

“Mẹ bảo sẽ đợi con mà, mẹ nói thích tự do, còn nói hai mẹ con sẽ đi du lịch… Mẹ dậy đi, mẹ nhìn con đi… mẹ!”

Trái tim tôi như bị một bàn tay vô hình siết chặt, đau đến mức nghẹt thở.

Hơi lạnh trong nhà xác thấm dần vào xương cốt, đóng băng cả máu thịt lẫn niềm hy vọng cuối cùng trong tôi.

Thì ra, mẹ thật sự… đã rời bỏ tôi mãi mãi.

Y tá nhất quyết không nói ai là người đã đẩy mẹ tôi.

Tôi báo cảnh sát.

Khi cảnh sát đến lấy lời khai, Phó Chi Diễn cũng xuất hiện.

Anh đứng ở cửa phòng bệnh, cau mày nhìn những vết thương trên người tôi, giọng nặng nề:

“Chỉ là chuyện nhỏ vậy mà cũng phải báo cảnh sát sao?”

Anh bảo người đuổi cảnh sát ra ngoài, rồi mệt mỏi ngồi xuống cạnh giường tôi.

“Người tranh cãi với mẹ em hôm đó đúng là Tô Uyển Uyển.”

Phó Chi Diễn bóp trán, giọng bực bội:

“Em đừng chấp với cô ta nữa, anh sẽ đưa cô ta đi, mãi mãi không trở lại đây.”

“Dù sao… cô ta cũng từng mang thai con của anh.”

Chương 7: Kế hoạch giả chết

Tôi đứng chết lặng tại chỗ, cảm giác như máu trong người bỗng chốc đông cứng lại.

Thì ra, trong mắt anh ta, một mạng người — cái chết của một người mẹ — chỉ cần dùng hai chữ “đưa đi” và một khoản tiền là có thể bù đắp.

Chỉ vì cô ta từng mang thai con của anh ta.

Tôi siết chặt tay đến mức lòng bàn tay bật máu, giọng run lên, như bị ép ra từ tận tim:

“Phó Chi Diễn, tôi chỉ hỏi anh một câu. Mẹ tôi, rốt cuộc vì sao lại cãi nhau với Tô Uyển Uyển?”

Phó Chi Diễn cau mày, theo bản năng tránh ánh mắt tôi.

“Bà ấy biết chuyện của Uyển Uyển…”

Dù đã sớm đoán được, nhưng nghe chính miệng anh nói ra, tim tôi vẫn như bị ai đó thô bạo móc ra khỏi lồng ngực, đau đến nghẹt thở.

“Thì ra… là vì tôi.”

Nước mắt tôi không kiềm được, trào ra như suối.

Nỗi hối hận như hàng nghìn lưỡi dao, cứa từng mảnh trái tim.

“Phó Chi Diễn, tôi hối hận quá. Nếu tôi chưa từng yêu anh, nếu tôi rời đi sớm hơn… có phải tất cả chuyện này sẽ không xảy ra? Mẹ tôi… mẹ tôi có lẽ vẫn còn sống?”

Nghe những lời trách móc đó, Phó Chi Diễn khẽ rùng mình, không hiểu sao tim anh lại đau nhói một thoáng.

Anh né tránh, cứng nhắc đổi chủ đề:

“Việc hậu sự của mẹ, anh đã thu xếp xong. Sẽ an táng đàng hoàng, chọn mộ phần tốt nhất, mời pháp sư có đạo hạnh đến làm lễ.”

“Không cần.”

Tôi lau nước mắt, giọng nhẹ bẫng:

“Mẹ tôi thích tự do, bà không cần xuống mồ.”

Tôi nhắm mắt lại, không muốn nhìn anh thêm.

Phó Chi Diễn như bản năng không muốn nghe tôi nói những lời “không yêu anh” đó.

Anh kéo chăn đắp lại cho tôi, dịu giọng:

“Được rồi, đều nghe em. Em đang xúc động, nghỉ ngơi đi. Ngày mai anh lại tới.”

Anh rời đi vội vã, từng bước chân đều lộ ra sự hoảng loạn mà chính anh cũng không nhận ra.

Anh không biết, lý do tôi không cho chôn mẹ, là vì tôi muốn đưa bà đi —

rời khỏi nơi đã cướp mất mạng sống của bà, rời khỏi anh ta.