Chương 14 - Bí Mật Tám Năm Chưa Kể

“Lại cái gì nữa đây ông tướng?”

Chu Lỗi đưa một chiếc túi giấy vào qua cửa sổ xe:

“Đồ trong tủ lạnh của mẹ đấy.”

“Triệu Phương vừa dọn dẹp ra.”

Tôi mở ra nhìn qua một lượt.

Hai chai mật ong rừng chưa bóc tem.

Một túi củ cải khô.

Và một bọc táo đỏ được gói cẩn thận bằng mấy lớp giấy báo.

Tôi nhận ra ngay túi củ cải khô ấy.

Năm nào mùa đông mẹ vợ cũng tự tay phơi một mẻ.

Hồi Chu Tĩnh còn sống, cô ấy thích ăn món này nhất.

Về sau tôi cũng thành ra nghiện món củ cải khô của bà.

Tôi đặt chiếc túi giấy xuống dưới sàn xe bên ghế phụ:

“Tôi đi đây.”

Chu Lỗi lùi lại một bước:

“Anh lái xe cẩn thận nhé, đi chậm thôi.”

Tôi nổ máy xe.

Lái đi được mười mấy mét, nhìn qua gương chiếu hậu vẫn thấy bóng dáng nó đứng lặng ở góc đường nhìn theo.

Tôi không dừng xe lại.

Lên đến đường cao tốc, trời đã tối đen như mực.

Trần Nghiên gọi điện đến.

Tôi ấn nút nhận cuộc gọi trên màn hình xe ô tô:

“Xong xuôi hết việc rồi hả anh?”

“Ừ.”

“Sổ sách đối chiếu rõ ràng hết chưa?”

Tôi khẽ cười một tiếng:

“Tính xong rồi, mà cũng coi như là chưa tính xong.”

“Ý anh là sao?”

“Về nhà anh kể cho em nghe.”

Cô ấy không gặng hỏi thêm:

“Anh ăn cơm chưa?”

“Anh ăn một bát mì rồi.”

“Thế được rồi, em có để phần cho anh ít canh nóng trên bếp đấy.”

Tôi ngập ngừng một lát rồi khẽ nói: “Trần Nghiên này.”

“Dạ?”

“Cảm ơn em.”

Đầu dây bên kia im lặng mất hai giây:

“Hôm nay anh mệt quá nên lú lẫn rồi đấy à?”

“Không có.”

“Thế thì bớt nói mấy lời sến súa đi, tập trung lái xe cho cẩn thận.”

Cuộc gọi ngắt kết nối.

Nhìn con đường dài hun hút trải dài trước mũi xe, tôi bỗng cảm thấy trong lồng ngực mình như hụt đi một khoảng trống vô hình.

Không hẳn là cảm giác trút được gánh nặng.

Cũng chẳng hẳn là nỗi đau đớn, xót xa.

Chỉ là… một việc mà tôi đã kiên trì làm suốt tám năm trời, đến ngày hôm nay, thực sự đã đi đến hồi kết rồi.

Ngày 15 sắp đến rồi.

Trước đây cứ hễ đến ngày 15 hàng tháng, dù có bận rộn đến đâu đi chăng nữa, tôi cũng sẽ theo thói quen mở ứng dụng ngân hàng lên.

Có lúc đang họp dở giữa chừng sực nhớ ra.

Có lúc tận đêm muộn trước khi đi tắm mới giật mình nhớ đến.

Nhưng chưa một tháng nào tôi quên.

Tháng này… không cần phải chuyển nữa rồi.

Về đến nhà đã hơn chín giờ tối.

Trần Nghiên vẫn chưa ngủ, cô ấy ngồi ở phòng khách đợi tôi.

Thấy tôi ôm chiếc áo khoác cũ bước vào cửa, cô ấy thoáng ngạc nhiên:

“Áo của ai thế anh?”

“Của anh đấy.”

“Của anh á?”

“Trước đây anh để quên bên nhà mẹ.”

Hai chữ “nhà mẹ” vừa thốt ra khỏi miệng, chính tôi cũng khựng lại một nhịp.

Trần Nghiên không hề bắt bẻ hay chỉnh lại cách xưng hô của tôi.

Cô ấy đỡ lấy chiếc áo khoác:

“Bao nhiêu năm rồi mà bà vẫn còn giữ lại à anh?”

“Ừ.”

Cô ấy đưa tay sờ lớp túi chống bụi bên ngoài:

“Bảo quản cẩn thận thật đấy.”

Tôi đặt chiếc túi tài liệu màu xanh lên bàn ăn:

“Còn cả cái này nữa.”

Cô ấy không mở ra xem:

“Anh đi tắm rửa trước đi đã.”

Tắm xong bước ra, cô ấy đã múc cho tôi một bát canh nóng hổi.

Tôi vừa húp từng thìa canh, vừa kể lại tường tận đầu đuôi câu chuyện buổi chiều cho cô ấy nghe.

Đến đoạn Chu Lỗi móc chiếc thẻ một trăm tám mươi nghìn tệ ra đòi đưa cho tôi, Trần Nghiên khẽ nhíu mày:

“Anh không nhận đấy chứ?”

“Không, anh không lấy.”

“Anh làm thế là đúng.”

“Còn nửa số tiền bà cụ để lại, anh nhận rồi.”

Cô ấy gật đầu:

“Nên nhận.”

Tôi ngước nhìn cô ấy:

“Em không nghĩ là anh không nên nhận khoản tiền đó à?”

“Tại sao lại không nên nhận?”

“Trong số tiền đó, có cả những đồng tiền bao năm qua anh gửi cho bà mà.”

Trần Nghiên cầm chiếc thìa khẽ khuấy bát canh:

“Lúc anh đưa tiền đi, đó là tiền của bà.”

“Lúc bà nhắm mắt để lại, đó cũng là tiền của bà.”

“Bà muốn phân chia thế nào, đó là quyền của bà.”