Chương 21 - Bí Mật Dị Ứng Hải Sản

Ông bước tới bàn làm việc, lấy từ trong ngăn kéo ra một chiếc phong bì, đưa cho cô. “Đây là dấu chân của con lúc mới sinh, và bức thư mẹ con để lại trước lúc nhắm mắt.”

Tô Ninh nhận lấy chiếc phong bì, đầu ngón tay khẽ run rẩy. Tại sao bây giờ mới đưa cho tôi?”

“Bố đã đợi hơn ba mươi năm.” Tiền Hải cười xót xa. “Bố tưởng mình có thể cả đời đứng nhìn con từ xa. Nhưng mấy hôm trước, mẹ con gọi cho bố, bảo con đi bệnh viện thử máu, lại còn hỏi chuyện hồi nhỏ. Bố biết, không thể giấu thêm được nữa.” Ông hít sâu một hơi. “Tô Ninh, bố xin lỗi con.”

Tô Ninh cúi xuống nhìn chiếc phong bì đã ngả màu ố vàng vì nhuốm màu thời gian.

“Tôi đến đây không phải để đòi một câu ‘xin lỗi’.” Cô ngước mắt lên. “Tôi chỉ muốn biết, mình là ai.”

Hốc mắt Tiền Hải đỏ hoe. “Con là con gái của bố.” Vừa dứt bốn chữ ấy, giọng ông bắt đầu run rẩy.

“Cũng là con gái của Điền Quế Hoa.” Tô Ninh tiếp lời. “Là đứa con gái chung của hai gia đình.”

Tiền Hải sững lại, rồi khẽ bật cười đắng ngắt. “Mẹ con nói không sai, con cứng miệng lắm.”

“Tôi giống ai?” Tô Ninh đột ngột hỏi.

“Giống mẹ con.” Ánh mắt Tiền Hải hiền hòa hẳn đi. “Mẹ đẻ của con. Bướng bỉnh, mềm lòng, chuyện gì đã quyết là không chịu nhượng bộ.” Ông chững lại. “Cũng có nét giống Quế Hoa. Sợ người khác chịu ấm ức, thà tự mình gánh vác còn hơn.”

Sống mũi Tô Ninh cay xè: “Sau này, chúng ta còn gặp lại nhau không?”

“Nếu con bằng lòng.” Tiền Hải đáp. “Bố không muốn tranh giành con gái với ai. Bố chỉ hy vọng, một ngày nào đó con đi ngang qua khu dân cư nhà bố, sẽ sẵn lòng ghé lên nhà ngồi chơi một lát, uống chén trà, kể cho bố nghe dạo này con sống có tốt không.”

Tô Ninh gật đầu. “Sẽ có lúc.”

Cô cất phong bì vào túi, đứng lên: “Vậy tôi đi trước nhé.”

Khi bước tới cửa, cô ngoảnh lại: “Sếp Tiền.”

“Sao con?”

“Về phía mẹ tôi, tôi sẽ từ từ thuyết phục bà. Ông đừng nôn nóng tìm tôi, cũng đừng vội dán cho mình cái mác ‘Bố đẻ’.” Tô Ninh mỉm cười. “Chúng ta có thể bắt đầu từ mối quan hệ ‘Cấp trên và cựu cấp dưới’, rồi từ từ tiến bước.”

Tiền Hải thoáng ngẩn người, rồi cũng nở nụ cười. “Được.” Ông gật đầu. “Vậy con đi đường cẩn thận.”

Tô Ninh bước ra khỏi văn phòng, thở hắt ra một hơi thật dài.

Cứ như thể một cánh cửa bị bụi thời gian vùi lấp bấy lâu, cuối cùng cũng được ai đó đẩy nhẹ ra một khe hở.

Một tháng sau. Tại Thanh Đảo.

Gió biển mang theo mùi mằn mặn lùa qua khung cửa ban công đang mở, thổi tung rèm cửa căng phồng.

Tô Ninh đứng trước cửa kính trong suốt, ngắm nhìn đường chân trời hòa quyện giữa hai màu xanh xám ngoài khơi xa. Đây là ngày thứ 30 cô đến thành phố này.

Chu Khải sống trong khu chung cư do công ty bố trí, còn cô thuê một căn phòng nhỏ gần đó, tuy chật hẹp nhưng có bếp và ban công riêng biệt.

Mỗi buổi chiều tan tầm, hai người sẽ hẹn nhau dùng bữa, lúc thì ra ngoài, lúc thì ăn bên chỗ cô. Ăn xong, anh về phòng anh, cô về phòng cô, đóng cửa nghỉ ngơi.

Lúc mới bắt đầu, cái kiểu gần gũi nhưng vẫn giữ khoảng cách này làm cả hai thấy gượng gạo. Nhưng dần dà, họ nhận ra kiểu sống này hóa ra lại nhẹ nhõm hơn hẳn so với những tháng ngày chung sống ngột ngạt dưới một mái nhà.

Cuối tuần.

Tô Ninh một mình ra bãi biển dạo bước. Khách du lịch không nhiều, lác đác vài người đắp lâu đài cát, thả diều. Cô tháo giày, chân trần dẫm lên bờ cát mịn, cảm giác ram ráp ngưa ngứa luồn qua những kẽ ngón chân. Sóng dâng lên từng đợt, liếm qua mu bàn chân rồi lại rút về với đại dương.

Cô dừng bước bên mép nước, cúi xuống nhặt một mảnh vỏ sò bị nước biển bào mòn trắng phau. Viền vỏ nhẵn thín, vuốt không thấy gợn tay.

Cô ngồi thụp xuống cát, đặt vỏ sò vào lòng bàn tay. Dưới ánh mặt trời, bên trong hằn lên vài đường vân mỏng tang.

Điện thoại rung lên bần bật. Cuộc gọi video của Điền Quế Hoa.