Bi Kịch Của Nữ Chính

7

Sau khi trao đổi xong với luật sư về các chi tiết ly hôn, tôi để lại bằng chứng qua tin nhắn cho Trần Cẩn Phong: 【Ly hôn đi.】

Đến tận nửa đêm anh ta vẫn không nhắn lại.

Tôi cũng chẳng bất ngờ — đối với anh ta, tin nhắn của tôi có thể vài ngày sau mới trả lời, mà cũng có thể… chẳng cần trả lời.

Sáng sớm, tôi đến bệnh viện — nơi đã liên hệ sẵn để làm thủ tục nhập viện.

Nếu còn tiếp tục nôn nghén kiểu này, tôi có thể ngất xỉu, phải nằm viện và không thể tự chăm sóc bản thân.

Sau đó, khi sinh con sẽ băng huyết, mất nửa cái mạng.

Hôm nay khám, ngày mai phẫu thuật.

Bây giờ mới khoảng sáu, bảy tuần, phẫu thuật rất đơn giản, tổn thương cũng là thấp nhất.

Tôi làm đầy đủ các bước kiểm tra tiền phẫu thuật theo quy trình.

Mặc áo bệnh nhân đã giặt bạc màu, ngồi trên giường chờ bệnh viện đưa cơm.

Giường bên cạnh có người nhà mang đến một nồi canh nóng hổi nghi ngút khói.

Tôi không thấy tủi thân.

Vì đây cũng chẳng phải lần đầu tôi nhập viện một mình.

Trước đây, Trần Cẩn Phong vì tiếp khách mà bỏ mặc tôi ở phòng cấp cứu. May mà y tá kịp thời phát hiện tôi bị vỡ hoàng thể, phẫu thuật gấp mới giữ được mạng.

Tỉnh lại sau phẫu thuật, tôi đau đến mức nằm khóc trên giường.

Trần Cẩn Phong vừa đến, liền cau mày thở dài đầy khó chịu: “Hứa Giai, ca mổ thành công rồi, em đừng khóc nữa.”

Nhưng lúc đó tôi thật sự đã nghĩ mình sẽ chết.

Tôi ngẩng đầu nhìn ra ngoài cửa sổ, hoàng hôn đang dần buông xuống.

Hoàng hôn mùa xuân thật sự rất dịu dàng và bình yên.

Màn trời lam tím được nhuộm bởi ánh đỏ cam dịu nhẹ, từng tầng từng tầng lan rộng đến tận chân trời, và rồi… một vầng trăng sáng ngời treo lên.

Tôi nhìn thấy, Trần Dĩ Nhiên – đứa bé lùn lùn – nắm lấy bàn tay nổi đầy gân xanh của tôi.

Bàn tay của trẻ con lúc nào cũng mềm mềm ấm ấm.

Con nở nụ cười có lúm đồng tiền: “Mẹ ơi, mẹ xem kìa, mặt trăng giống mẹ Hứa Giai, sáng thật đó!”

Rồi, bằng bàn tay nhỏ mềm của mình, con lau nước mắt cho tôi, sốt ruột nói: “Đừng khóc, đừng khóc mà.”

“Ba bận, nhưng con không bận, con có thể ở bên mẹ.”

“Mẹ ơi, con yêu mẹ.”

“Mẹ ơi, đợi con lớn lên nhé.”

Mắt tôi nhòe đi, chẳng còn thấy rõ gì nữa.

Trần Dĩ Nhiên ngoan như thế.

Nhưng tôi… lại không thể giữ con lại.

Tôi cúi đầu, dùng tay che mặt, nức nở không thành tiếng.

Nước mắt trào ra, ướt đẫm cả chiếc áo bệnh nhân trắng bệch.

Cho đến khi gió đêm lùa qua cửa sổ, làm tóc tôi rối tung, và thổi khô nước mắt tôi.

Tôi mới ngẩng đầu lên.

Trên bầu trời đen tuyền là ánh trăng màu vàng nhạt lơ lửng.

Chói đến mức tim tôi như đang rỉ máu.

Tôi cố kiềm nén cổ họng đang run lên, rồi thở dài một hơi thật sâu và bình ổn.

Xin lỗi.

Xin lỗi nhé.

Hứa Giai… phải sống cho thật tốt cuộc đời của chính mình.

8

Sáng hôm sau, trước giờ phẫu thuật, Trần Cẩn Phong lại gọi điện tới cho tôi.

Vừa nghe thấy giọng anh ta, ngực tôi đã bắt đầu thắt lại.

Tôi không phân rõ được — là do cốt truyện ràng buộc, hay vì chút tình cảm còn sót lại trong tim.

“Hứa Giai, bản hợp đồng đó thật sự rất gấp, em đừng giận dỗi nữa được không? Hôm nay gửi sang nhé?”

Việc phải nhịn ăn trước phẫu thuật cộng với cơn nghén khiến tôi yếu đến mức không thể mở miệng nói nổi.

Nghe thấy tôi im lặng, anh ta tiện miệng hỏi han: “Em mang thai ổn chứ? Bác sĩ Vương nói dạo này em không tới.”

“Em nhớ đi kiểm tra nhé. Anh xong việc sẽ về ở bên em nhiều hơn.”

Tôi chỉ “ừ” một tiếng nhạt rồi cúp máy.

Mắt hoa lên vì choáng.

May mà y tá nhanh chóng đẩy tôi vào phòng phẫu thuật.

Bên trong toàn là tiếng máy móc lạnh lẽo.

Chiếc bàn mổ lạnh đến mức da nổi đầy gai ốc.

Đèn phẫu thuật chói lòa trên đầu, âm thanh máy đo sinh hiệu vang từng nhịp rõ ràng bên tai.

Khi bác sĩ gây mê đeo mặt nạ dưỡng khí lên, lòng tôi đột nhiên ngập đầy lo lắng và hối hận.

Trong đầu bỗng hiện về năm thứ ba sau khi tôi qua đời.

Một căn biệt thự rộng lớn, sáng sủa.

Trên bàn ăn bày đầy những món ăn thơm ngon hấp dẫn, và một chiếc bánh sinh nhật có cắm cây nến số 45.

Trần Cẩn Phong, Hà Nhu, Giang Ninh và Trần Dĩ Nhiên cùng ngồi quanh bàn.

Mẹ — Hà Nhu — cười lấy lòng: “Cẩn Phong à, mẹ làm món Tứ Xuyên mà con thích nhất đây.”

Nhưng bà ta chưa từng nấu cho tôi một bữa nào cả.

Bà nói nấu ăn sẽ ảnh hưởng đến làn da của mình.

Trần Cẩn Phong ở tuổi 45 giờ đây đã chững chạc, lịch thiệp, gật đầu hài lòng.

Ở góc phòng khách lớn, trên bàn cạnh sofa là di ảnh của tôi, phủ đầy bụi.

Dường như linh cảm điều gì, Hà Nhu liếc nhìn tấm ảnh của tôi, nhưng lời bà ta nói ra lại là:

“Cẩn Phong à, hiếm lắm mới chuyển sang biệt thự lớn như vậy. Di ảnh của Gia Gia đặt ở phòng khách không hợp phong thủy, để lát nữa mẹ đem lên phòng kho tầng hai nhé.”

Giang Ninh cười dịu dàng.

Còn Trần Cẩn Phong không ý kiến, chỉ khẽ xoay nhẹ chiếc đồng hồ sang trọng nơi cổ tay.

Dưới mặt đồng hồ ấy… là vết sẹo dài kinh hoàng do tự cứa cổ tay. Giờ thì anh ta chẳng buồn nhìn nữa.

Lúc ấy, Trần Dĩ Nhiên — nay đã mười lăm tuổi — mang mô hình máy bay tự làm ra, cười rạng rỡ:

“Ba ơi, sinh nhật vui vẻ!”

“Con thấy bài phỏng vấn của ba trên tạp chí ngầu lắm luôn!”

Rồi con quay sang nhìn Giang Ninh, ngượng ngùng nói: “Dì Giang, chúc mừng dì và ba đính hôn nhé, giờ dì là giám đốc tài chính của Trình Phong rồi!”

Ngoài trời là mưa thu âm u lất phất, trong nhà thì đèn ấm rực rỡ.

Cảnh tượng đó ấm áp, tròn đầy như một poster quảng bá gia đình kiểu mẫu.

Không có tôi, họ sống càng tốt hơn.

Tôi không hối hận.

Chỉ là… quá bất cam.

Trong một hơi thở tiếp theo, nước mắt tôi lặng lẽ lăn xuống hai bên má, và mọi thứ trước mắt chìm vào bóng tối.

Đọc tiếp