Chương 19 - Bí Ẩn Pháp Y Và Những Linh Hồn
Linh thức phóng ra ngoài — rất nhẹ, rất xa.
Linh hồn qua đời ba năm trước — nếu đã đầu thai, linh thức không thể truy vết.
Tôi tìm kiếm khoảng mười giây.
Không có hồi đáp.
“Bà ấy không còn ở đây nữa.” Tôi mở mắt. “Đã đi rồi. Đầu thai rồi.”
Vai anh ta hơi sụp xuống — là thất vọng? Hay nhẹ nhõm?
Tôi không nhìn rõ.
“Nhưng mà—” Tôi ngừng một chút.
“Gì?”
“Có đôi khi, người rời đi sẽ để lại một câu nói vào khoảnh khắc cuối cùng cho người thân thiết nhất. Lời đó sẽ bám vào món đồ có liên quan đến người ấy.”
Mắt anh ta lóe lên.
“Món đồ gì?”
“Thứ lúc sinh thời bà ấy thường tiếp xúc nhất, có liên quan đến anh. Thường là—”
Linh thức của tôi bắt được một vết tích — cực kỳ yếu ớt.
Không ở đây.
Ở trong túi Tiền Chí Viễn.
“Trong túi anh — có đồ của bà ấy không?”
Anh ta sững ra.
Sau đó chậm rãi lấy từ túi quần ra một chiếc khăn tay cũ.
Gấp chỉnh tề. Giặt đến bạc màu. Góc khăn thêu một đóa hoa không rõ tên.
“Bà nội cho tôi. Bà nói — đàn ông ra ngoài phải mang khăn tay.”
Tôi nhận lấy.
Khoảnh khắc đầu ngón tay chạm vào khăn—
Một giọng nói nhẹ nhàng vang lên trong đầu tôi.
Rất mơ hồ. Giống như gió truyền tới từ một nơi rất xa.
Nhưng đủ rõ ràng.
Tám chữ.
Tôi trả khăn lại cho anh ta.
“Bà ấy nói — ‘Ít thức khuya thôi. Tóc sẽ rụng đấy.’”
Biểu cảm Tiền Chí Viễn đông cứng.
Năm giây.
“… Gì cơ?”
“Bà ấy nói ít thức khuya thôi, tóc sẽ rụng đấy.”
Anh ta nhìn chằm chằm tôi.
Sau đó tay anh ta — cực kỳ chậm rãi — sờ lên đỉnh đầu mình.
Đường chân tóc.
Đường chân tóc đã lùi một centimet của anh ta.
“Bà ấy — biết—” Giọng anh ta khàn đi. “Trước kia bà ấy vẫn hay nói vậy. Nói tôi học khuya thì tóc sẽ hói—”
Anh ta nói không nổi nữa.
Viền mắt đỏ lên.
Một người đàn ông ba mươi lăm tuổi ngồi trong nhà ăn, nắm chặt chiếc khăn tay cũ, dụi dụi mũi.
“Đúng là bà nội tôi.” Giọng anh ta nghẹn trong khăn tay. “Người khác sẽ không nói như vậy.”
Tôi không nói cho anh ta biết, trong hình ảnh đi kèm câu nói ấy, bà cụ thật ra đang cười.
Cười rất vui.
Bởi vì cháu trai bà — cuối cùng cũng tin rồi.
Anh ta đứng dậy, bưng khay cơm.
Đi được hai bước lại dừng.
“Cái đó — mấy loại gội đầu gừng trên mạng — thôi không hỏi nữa.”
Anh ta đi mất.
Đi rất nhanh.
Nhưng tôi thấy lúc đến góc rẽ, anh ta lau mắt một cái.
Hai giờ chiều, Lâm Hiểu Mạn gõ cửa bước vào.
“Vụ án mới.” Cô ấy đặt hồ sơ lên bàn.
“Tình hình thế nào?”
“Bình thường. Tai nạn giao thông, không nghi điểm, làm theo quy trình.” Cô ấy khép tập hồ sơ, nhìn chiếc chuông đồng treo trên đèn bàn. “Chiếc chuông đó — thật sự không có tác dụng à?”
“Không có linh lực gia trì, là đồ trang trí.”
Cô ấy bĩu môi.
“Vậy tôi mua uổng rồi.”
“Không uổng.” Tôi chạm vào chiếc chuông đồng. “Đồ người khác tặng — ít nhiều cũng dính chút tâm ý. Thứ như tâm ý này—”
Trong linh thị của tôi — trên bề mặt chiếc chuông du lịch ấy đúng là phủ một lớp hào quang ấm áp cực nhạt.
Không phải linh lực.
Nhưng cũng không hoàn toàn là “vô dụng”.
“— còn hữu dụng hơn linh lực.” Tôi nói xong câu đó.
Biểu cảm cô ấy vi diệu một giây.
“Cậu đang khen tôi hay đang phổ cập kiến thức?”
“Cả hai.”
Cô ấy đứng ở cửa, tay đặt lên khung cửa. Đầu ngón tay nhẹ nhàng gõ hai cái.
“Vậy — sau này gặp kiểu án… không bình thường đó — lúc cậu cần người giúp — gọi tôi.”
“Cậu làm được gì?”
“Giúp cậu chắn camera.”
“…”
“Lần trước lúc cậu đốt bùa trong phòng giải phẫu, tôi đã giúp cậu chắn rồi. Cậu tưởng vì sao đoạn camera đó lại đúng lúc bị nhiễu?”
Tôi nhìn cô ấy.
“Là cậu làm?”
“Tôi lỡ đổ một cốc cà phê lên máy chủ camera.” Biểu cảm của cô ấy cực kỳ vô tội. “Hoàn toàn là ngoài ý muốn.”
Tôi cười.
Xương sườn lại đau một chút.
Nhưng lần đau này — mang theo dư vị không khiến người ta ghét.
Trước giờ tan làm.
Tôi đứng bên cửa sổ hành lang, nhìn hoàng hôn của thành phố.
Điện thoại reo.
Tin nhắn của sư phụ:
“Ta về núi rồi. Trên đường gặp một con hồ ly hoang chặn đường, nó nói muốn bái sư. Ta từ chối.”
Bên dưới còn một tin:
“Con ở trong thành phố — tự chú ý. Có việc gọi điện cho ta. Sóng kém thì nhắn WeChat.”
Tin cuối cùng là một đường link:
“Đã theo dõi Douyin của ta chưa? Hôm qua đăng video bình minh, giúp ta thả tim.”
Tôi bấm vào.
Trong video, bình minh núi Chung Nam đúng là rất đẹp.
Tôi thả tim.
Lại bấm theo dõi.
Đèn huỳnh quang trong phòng giải phẫu kêu ù ù.
Thi thể mới được đẩy vào.
Tai nạn giao thông. Án quy trình.
Tôi mặc áo blouse trắng, đeo găng tay, đi đến trước bàn mổ.
Tiền Chí Viễn đã ở đó.
Anh ta nhìn tôi một cái.
Tôi cũng nhìn anh ta một cái.
Anh ta mở túi dụng cụ của mình — dao mổ, kẹp cầm máu, cưa xương, xếp ngay ngắn.
Tôi mở ngăn kéo của mình — la bàn đặt bên tay trái, một nén hương kẹp trong tập tài liệu bên phải.
Anh ta liếc thiết bị của tôi một cái.
“Hôm nay — cần đốt hương không?”
Tôi quét mắt nhìn quanh phòng.
Sạch sẽ.
Không có thứ không nên ở đây.
“Không cần.” Tôi cầm dao mổ lên. “Cái này — anh dạy tôi.”
Lông mày anh ta nhướng lên.
Lần đầu tiên.
Anh ta đưa cho tôi một đôi găng tay mới.
“Trước tiên học khâu. Cô đến thắt chỉ còn không thành thạo.”