Bên Trong Chiếc Hộp Quà Bí Ẩn

Số tiền cuối cùng trong người tôi, chỉ đủ để thuê một đêm ở tiệm net.

Tôi quyết định: tự cứu mình.

Tôi đăng toàn bộ sự việc lên mạng – từ đầu đến cuối, kèm theo những bức ảnh thương tích đầy người.

Dưới tên thật, tôi viết:

“Tôi là Lâm Thanh Thanh – sinh viên Đại học Ma Đô, tôi muốn tố cáo con gái của đại gia Trần Chấn Hùng – Trần Tuyết, cùng đám người theo đuổi cô ta, đã bạo lực học đường đối với tôi…”

Bài nhanh chóng nhận được sự chú ý lớn.

Rất nhiều cư dân mạng bày tỏ sự đồng cảm, lên tiếng yêu cầu điều tra, đòi lại công bằng.

Tôi nhìn thấy chút ánh sáng – một tia hy vọng mong manh.

Nhưng niềm hy vọng đó chỉ kéo dài… chưa đến nửa tiếng đồng hồ.

Bài đăng bị xóa.

Tài khoản của tôi cũng bị khóa.

Một thế lực vô hình, to lớn và tàn nhẫn, đã bóp nghẹt tiếng kêu cứu duy nhất của tôi.

Ngay sau đó, hướng dư luận đổi chiều.

Một đội truyền thông chuyên nghiệp đã ra tay.

Khắp nơi tràn ngập những lời mắng chửi, nhục mạ tôi.

“Con nhỏ này đúng là làm người ta tụt mood.”

“Có bệnh thì đi khám, đừng mang sự dơ bẩn của mình lên mạng.”

Tệ hơn nữa, có một kẻ tự xưng là “đồng hương” của tôi quay video khóc lóc kể lể:

“Bố Lâm Thanh Thanh đúng là bán đậu hũ thối. Tính tình cực kỳ tệ, dạy con từ nhỏ đã khôn lỏi. Giả danh con liệt sĩ? Nhà nó làm chuyện đó không sai vào đâu được!”

Lời người quá nhiều, có thể mài nát cả xương trắng.

Khi tôi sắp bị nhấn chìm trong biển nước miệng độc ác ấy, điện thoại rung lên.

Là tin nhắn từ Trần Tuyết.

Một đoạn video.

Trong video… tôi như một con chó, nằm rạp dưới đất, bị dội nước bẩn, bị ép sủa tiếng chó.

Trong video là những cảnh nhục nhã không thể nhìn thẳng.

Ngay sau đó, Trần Tuyết gửi đến một loạt tin nhắn:

“Lâm Thanh Thanh, mày có 24 tiếng. Lên mạng công khai xin lỗi tao, thừa nhận mày đã bịa đặt và vu khống.”

“Nếu không, video đầy đủ sẽ xuất hiện ở khắp mọi ngóc ngách trên internet.”

“À đúng rồi, quên chưa nói.”

“Tao đã cho người đến quê mày rồi. Nếu mày còn dám bướng, cái nhà rách nát của mày ngày mai sẽ bị đập tan tành.”

Tôi nhìn chằm chằm vào chính mình trong video – một con người không còn chút tôn nghiêm nào.

Tôi mở lại tấm ảnh bố mặc quân phục – bản điện tử duy nhất còn sót lại.

Trong ảnh, bố oai phong lẫm liệt, ánh mắt kiên định.

Tôi bật khóc.

Rồi… lại bật cười.

Nước mắt và tiếng cười đan xen như xé toạc lồng ngực tôi.

Cả thế giới đổ sập xuống, nuốt chửng lấy tôi trong bóng tối.

Tôi bình tĩnh xóa đoạn video đó đi.

Tôi không cần công lý kiểu “thông thường” nữa.

Tôi muốn đòi lại cha tôi.

Tôi làm thủ tục thôi học.

Giữa bao lời chửi rủa và ánh mắt khinh bỉ, tôi dứt khoát bước lên chuyến tàu về quê.

Trở về căn nhà cũ hoang vắng.

Tôi leo lên gác mái, mở chiếc rương gỗ phủ bụi.

Cẩn thận nâng ra bài vị liệt sĩ của cha – vật thiêng liêng cuối cùng.

Tấm bài vị lạnh ngắt, nhưng nặng hơn bất cứ điều gì trên đời.

Tôi ôm lấy nó, không chần chừ giây nào, lập tức mua vé tàu đi thẳng đến thủ đô.

Tôi ôm bài vị, quỳ thẳng tắp trước cổng Bệnh viện Quân khu Tổng – nơi cha tôi từng nằm sau khi hy sinh.

Tôi dốc hết sức mình, cất tiếng gào đầy máu và nước mắt:

“Chú Trương ơi… cháu không cần học bổng nữa.”

“Cháu cũng không muốn học đại học nữa.”

“Cháu chỉ xin… hãy trả lại cha cho cháu.”

Một nữ quân nhân đứng gác bước lại gần, định đỡ tôi dậy.

“Đồng chí, bình tĩnh lại, đây là khu vực quân sự trọng yếu.”

Nhưng khi ánh mắt cô ấy nhìn thấy bài vị trong tay tôi, cả người cô ấy bỗng khựng lại.

Cô ấy nhìn rõ tên ghi trên đó – cùng dãy số hiệu đơn vị.

Sắc mặt lập tức trở nên nghiêm túc, còn ánh mắt thì đầy kính trọng.

“Anh hùng… Lâm Trấn Quốc?”

Cô ấy không kìm được mà thốt lên, rồi lập tức quay lưng hét về phía vọng gác:

“Báo động khẩn cấp! Là con gái của Lâm Trấn Quốc!”

Một cuộc gọi khẩn được kết nối thẳng vào trung tâm chỉ huy của Quân khu.