Chương 12 - Bảy Năm Không Lời Giải Thích
“Sao, không dám à?”
Anh ta nhìn chằm chằm tôi.
Tôi nhìn anh ta.
“Anh không gọi thì tôi gọi giúp anh. Số điện thoại của cô ta có trong lịch sử chuyển khoản của anh.”
Tôi lấy điện thoại ra.
“Đừng!” Anh ta với tay.
Quá muộn rồi.
Tôi đã nhấn nút gọi.
Bật loa ngoài.
Tút… Tút…
Có người bắt máy.
“Học Văn?”
Là giọng một người phụ nữ. Rất nhẹ, âm cuối còn ngân dài mang theo chút nũng nịu.
“Học Văn, anh đang ở đâu thế? Hôm nay em bé biết lật rồi này, anh mau về mà xem—”
Tất cả những người có mặt trong phòng bao đều nghe thấy.
Em bé.
Biết lật rồi.
Anh mau về mà xem.
Người Tiền Quế Lan lảo đảo một cái.
Mẹ tôi nắm chặt lấy tay bố.
Bố tôi vẫn ngồi bất động.
Sắc mặt Phương Học Văn từ đỏ bừng dần chuyển sang trắng bệch.
“Cúp… cúp máy đi—”
Anh ta lao tới định giật lấy chiếc điện thoại.
Tôi gạt tay, né chiếc điện thoại sang một bên.
“Mạnh Tư Kỳ?” Tôi nói thẳng vào điện thoại.
Đầu dây bên kia rơi vào im lặng.
“Chị là ai?”
“Tôi là vợ của Phương Học Văn. Chu Noãn.”
“…”
“Phương Học Văn đã bán căn nhà tân hôn của chúng tôi, 1,93 triệu NDT đều chuyển hết vào tài khoản của cô rồi. Chuyện này, chắc cô biết chứ?”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
Rồi cúp máy.
Cả phòng bao chìm trong sự tĩnh lặng chết chóc.
Phương Học Văn ngồi sụp xuống ghế.
Anh ta không dám nhìn bất kỳ ai, chỉ cúi gằm mặt, hai tay chống lên mép bàn, các khớp ngón tay trắng bệch đến tấy xanh.
Giọng Tiền Quế Lan run lẩy bẩy: “Em bé… em bé gì cơ… Học Văn, con— con có con rồi sao?”
Phương Học Văn không nói gì.
Tôi lên tiếng.
“Mẹ à, anh ta đã đặt đồ ăn giao đến khu nhà của Mạnh Tư Kỳ 47 lần. Trong đó có 12 lần là mua đồ mẹ và bé. Sữa bột, bỉm, giấy ướt cho trẻ sơ sinh.”
“Mẹ có muốn xem lịch sử đặt hàng không?”
Tiền Quế Lan xua tay liên tục.
“Đừng… đừng nói nữa—”
“Chẳng phải trước đây mẹ từng nói: ‘Nhà của Học Văn, nó muốn xử lý thế nào là việc của nó’ sao?”
Tôi nhìn chằm chằm bà ta.
“Anh ta xử lý rồi đấy. 1,93 triệu NDT, đem cho bằng sạch người đàn bà và đứa con rơi bên ngoài.”
“Bây giờ mẹ có còn thấy, đó là việc của anh ta nữa không?”
Tiền Quế Lan không nói thêm được lời nào nữa.
Nhưng trong mắt bà ta đã hiện lên sự căm hận. Không phải hận tôi. Mà là hận con trai mình.
Phương Học Văn cuối cùng cũng ngẩng đầu lên.
“Chu Noãn, cô đừng tưởng cô làm thế này—”
“Nó làm thế này thì sao?” Bố tôi lên tiếng.
Chu Trường Hải đứng phắt dậy. Cả đời này, ông chưa bao giờ to tiếng với ai trước mặt người ngoài như vậy.
“Con gái tôi gả cho anh bảy năm, tiền cọc nhà là do nó trả, khoản vay mua nhà do nó gánh, tiền sửa nhà cũng là nó bỏ ra. Lúc anh làm ăn thua lỗ, một mình nó còng lưng chống đỡ cái nhà này. Nó lên bàn mổ anh không có mặt, nó sảy thai anh cũng không ở bên—”
Giọng ông khản đặc đi.
“Anh lén lút bán nhà, đem toàn bộ tiền cho người đàn bà bên ngoài. Anh đến một câu bàn bạc với nó cũng không có. Anh để nó phải kéo vali rời đi giữa mùa đông giá rét.”
“Anh có xứng đáng làm người không?”
Phương Học Văn không dám nhìn bố tôi.
Anh ta chằm chằm nhìn vào tập giấy trên bàn.
2,34 triệu NDT.
Giấy trắng mực đen.
Rõ ràng từng khoản một.
Anh ta lí nhí: “Chuyện này… anh có thể giải thích.”
“Anh giải thích đi.” Tôi nói, “2,34 triệu NDT, anh giải thích thế nào?”
“Tư Kỳ, hoàn cảnh của cô ấy rất đặc biệt—”
“Đặc biệt cái gì?”
“Trước đây cô ấy… cô ấy sống rất khổ—”
“Cô ta khổ, nên anh bán nhà của tôi?”
“Không phải là nhà của cô—”
“Tiền cọc của tôi, tiền trả góp hàng tháng của tôi, tiền sắm sửa nội thất của tôi.”
Tôi gằn từng chữ.
“Mỗi một viên gạch trong căn nhà đó, đều có tiền của tôi.”
Yết hầu anh ta nghẹn lại.
“Anh bảo cô ta khổ. Vậy còn tôi thì sao?”
“Lúc tôi lủi thủi một mình ký giấy cam kết phẫu thuật, anh đang ở chỗ cô ta.”