Chương 3 - Bài Học Đắt Giá Từ Ba Trăm Nghìn

“Số điện thoại quý khách vừa gọi hiện đã ngừng hoạt động.”

Khoảnh khắc ấy trong đầu tôi chỉ có một suy nghĩ:

Xong rồi.

Ba trăm nghìn đổ sông đổ biển.

Sau khi về nhà, tôi không dám nói với gia đình.

Giấu suốt ba tháng.

Cho đến một lần mẹ hỏi tôi:

“Trong sổ tiết kiệm kia của con còn bao nhiêu? Tết này lì xì bà nội con phong bao to một chút.”

Tôi ấp úng hồi lâu.

Mẹ tôi là người thế nào?

Chỉ cần nhìn mặt tôi hai giây đã biết có chuyện.

Bị ép hỏi, tôi khai hết.

Tối hôm đó động tĩnh trong nhà tôi lớn đến mức ba hộ hàng xóm đều nghe thấy.

Mẹ tôi khóc một tiếng đồng hồ, xen giữa là mắng tôi.

Mắng tôi ngốc, mắng tôi ngu, mắng tôi đầu óc bị lừa đá.

Bố tôi từ đầu tới cuối chỉ nói một câu, ngồi trên sofa hút thuốc, đợi mẹ mắng mệt rồi ông mới mở miệng:

“Tự làm tự chịu.”

Ba chữ, đau hơn cả một trăm câu mắng của mẹ.

Từ đó trở đi, “ba trăm nghìn” trở thành từ cấm trong nhà tôi.

Không đúng, không phải từ cấm, mà là từ xuất hiện với tần suất cực cao.

Bởi chẳng ai cấm cả, mẹ tôi hễ có cơ hội là lại nhắc một câu.

Họ hàng tụ tập:

“Ôi Tiểu Viễn, cháu đúng là thật thà quá, sau này đừng cho người khác vay tiền nữa nhé.”

Kèm theo ánh mắt thương hại và khóe môi không giấu nổi vẻ hả hê.

Ăn cơm ngày Tết:

“Nghe nói bây giờ người trẻ đều học đầu tư tài chính, Tiểu Viễn cũng nên học đi? À đúng rồi, tiền vốn của cháu hình như…”

Nói được một nửa đã tự bịt miệng cười.

Xem mắt còn tuyệt hơn.

Có lần mẹ giới thiệu cho tôi một cô gái, điều kiện cũng khá.

Ăn cơm nói chuyện cũng rất hợp, mắt thấy có hy vọng.

Kết quả cô gái về nhà rồi nói với bà mai:

“Trần Viễn là người không tệ, nhưng tôi hỏi thăm một chút, nghe nói anh ấy từng bị bạn lừa ba trăm nghìn? Khả năng phán đoán kiểu này…”

Hết.

Đến cơ hội ăn bữa thứ hai cũng không cho.

Tôi không trách cô gái ấy.

Đổi lại là tôi, tôi cũng phải cân nhắc.

Một người trẻ hơn hai mươi tuổi, toàn bộ tài sản chỉ vì một câu của bạn nối khố mà móc sạch, không giấy vay, không chứng cứ, không thế chấp.

Ai nhìn vào cũng thấy đây không gọi là tốt bụng, mà gọi là ngu.

Cho nên sáu năm nay, tôi sống với cái nhãn “ngu” trên đầu.

Chưa từng có ai cảm thấy tôi trọng nghĩa khí.

Chẳng ai nói “Trần Viễn chơi đẹp”.

Đánh giá của tất cả mọi người đều là—đáng đời.

Tôi cũng dần chấp nhận đánh giá ấy.

Thậm chí bắt đầu tin.

Đúng là khá ngu thật.

Thôi thì nhận vậy.

Nhưng bây giờ thì sao?

Tôi ngồi xổm trước cửa hàng tiện lợi, trong tay nắm chặt sao kê ngân hàng, khoản tiền vào lớn nhất trên đó là bảy triệu tám trăm nghìn.

Chu Dương không bỏ trốn.

Cậu ta thật sự làm nên sự nghiệp.

Hơn nữa cậu ta thật sự, thực sự làm đúng những gì từng nói—coi tôi là góp vốn, 15%.

Bốn mươi hai triệu một trăm bảy mươi ba nghìn.

Đây không phải trả tiền.

Đây là anh em.

Mũi tôi bỗng cay cay.

Không phải vì tiền.

Mà bởi suốt sáu năm, lần đầu tiên có một thứ chứng minh quyết định năm đó của tôi không hề ngu.

Tôi đứng lên, hít sâu, lại lấy điện thoại ra.

Tiếp theo phải làm gì?

Bước một: tìm Chu Dương.

Bài báo kia viết Công nghệ Số Trì ở Hàng Châu.

Chuyện này dễ, lên mạng tra là có địa chỉ công ty.

Bước hai: xác nhận cổ phần.

Tiền trong thẻ và lịch sử chia lợi nhuận là chứng cứ, nhưng chuyện cổ phần chắc chắn còn phải có giấy tờ pháp lý.

Nếu Chu Dương thực sự để lại cho tôi 15%, trong đăng ký doanh nghiệp hẳn phải tra được.

Tôi mở ứng dụng tra cứu doanh nghiệp, tìm “Công nghệ Số Trì”.

Dòng thứ ba trong thông tin cổ đông—

“Trần Viễn, tỷ lệ sở hữu 15%, số vốn góp ba trăm nghìn tệ.”

Giấy trắng mực đen.

Ngày đăng ký là sáu năm trước.

Nói cách khác, từ ngày đầu tiên công ty thành lập, tên tôi đã nằm trong danh sách cổ đông.

Tôi nhìn màn hình rất lâu.

Mũi lại cay thêm một lần.

Nhịn xuống.

Một người đàn ông trưởng thành ngồi xổm khóc giữa đường lớn, truyền ra ngoài còn mất mặt hơn chuyện ba trăm nghìn.

Tôi cất điện thoại, ném chai rỗng đi rồi đứng thẳng lưng.

Bây giờ có một vấn đề.

Có nên nói với mẹ không?

Nghiêm túc suy nghĩ ba mươi giây.

Chưa vội.

Trước tiên đi Hàng Châu một chuyến.

Trước tiên gặp Chu Dương.

Trước tiên làm rõ hoàn toàn mọi chuyện.

Sau đó trở về—

Khóe môi tôi bất giác nhếch lên.

Sau đó trở về, để những người họ hàng đáng yêu của tôi biết quyết định “ngu ngốc” sáu năm trước bây giờ đáng giá bao nhiêu.

Không phải tôi nhỏ nhen.

Mà họ đã cười nhạo sáu năm rồi, tôi cũng phải để viên đạn bay thêm một lúc.

Tôi đi ra ven đường, theo thói quen lấy thẻ xe buýt ra.

Cúi đầu nhìn tấm thẻ, lại ngẩng lên nhìn chiếc taxi đang đỗ ven đường.

Rồi lại nhìn số dư vừa đăng nhập trên ứng dụng ngân hàng—bốn mươi hai triệu một trăm bảy mươi ba nghìn.

Tôi nhét thẻ xe buýt trở lại túi.

Vẫy một chiếc taxi.

“Bác tài, tới ga tàu.”

“Vé đi đâu vậy?”

“Hàng Châu.”

“Đi công tác à?”

“Thăm người thân.”

Chương 4

Tàu cao tốc mất hai tiếng rưỡi.

Tôi mua ghế hạng hai.

Không phải tiếc tiền ghế hạng nhất, mà là—được rồi, đúng là tiếc thật.

Nghèo sáu năm, thứ gọi là thói quen còn cố chấp hơn bất kỳ thứ gì.