Chương 7 - Ánh Sáng Trong Bóng Tối
“Hay lắm, hay lắm. Lấy vợ rồi quên mẹ. Hai vợ chồng chúng mày cùng nhau bắt nạt tao đúng không?”
“Không ai bắt nạt mẹ.” Tôi nói. “Chúng con chỉ yêu cầu mẹ trước khi đón con thì thông báo một tiếng. Việc này quá đáng lắm sao?”
“Quá đáng!” Bà vỗ bàn trà. “Tao sáu mươi ba tuổi rồi, muốn gặp cháu còn phải báo cáo? Chúng mày xem tao là gì? Tù nhân à?”
Tôi nhìn bà.
Nhớ đến cảm giác hồi nhỏ, mỗi tuần bị lục cặp sách.
“Mẹ, năm đó mẹ lục cặp sách của con mỗi tuần, mẹ có từng nghĩ đến cảm nhận của con không?”
Bà sững một chút, sau đó sắc mặt đỏ bừng.
“Mày lại lật chuyện cũ!”
“Không phải con lật.”
Tôi bế Lạc Lạc vừa chạy từ phòng trong ra.
“Chúng con đi đây. Sau này muốn đón con, xin gọi điện trước.”
Mẹ tôi đuổi đến cửa, giọng vừa chói vừa gấp.
“Mày đi! Mày đi rồi thì đừng quay lại! Cả nhà ba người chúng mày đều đừng quay lại!”
Khi cửa đóng lại, Lạc Lạc nằm trên vai tôi, nhỏ giọng hỏi:
“Bố ơi, tại sao bà nội tức giận vậy?”
Tôi vỗ lưng thằng bé.
“Không sao, bà nội mệt thôi.”
Trang Oánh đi bên cạnh tôi, không nói một lời.
Đến dưới lầu, cô ấy mới mở miệng.
Dấu chống in lậu tài liệu của bot Tiểu Hổ, tìm robot tìm sách hãy chọn Tiểu Hổ, ổn định đáng tin, không dẫm hố!
“Ngày mai em sẽ đến nhà trẻ đổi người liên hệ khẩn cấp.”
“Được.”
“Cố Diễn.”
“Ừ.”
“Chuyện này không thể kéo dài thêm nữa.”
08
Đến ngày thứ bảy sau khi thư luật sư gửi đi, không nhận được bất kỳ phản hồi chính thức nào.
Luật sư Chu giúp tôi lập án.
Lý do khởi kiện: Tranh chấp thanh toán nợ của người để lại di sản.
Bị cáo: Cố Phương, Cố Trạch, Lưu Quế Lan.
Lưu Quế Lan là tên mẹ tôi.
Tối ngày thông báo thụ lý vụ án được gửi đến, điện thoại của tôi bị gọi đến nổ máy.
Không phải người nhà gọi.
Là họ hàng.
Chú ba là người đầu tiên gọi đến.
“Thằng hai, mày thật sự kiện mẹ mày rồi?”
“Chú ba, cháu kiện là tranh chấp nợ di sản, không phải kiện mẹ.”
“Có khác gì nhau? Trên giấy triệu tập viết tên mẹ mày! Mày để bà ấy ra ngoài gặp người ta thế nào?”
“Chú ba, cháu đã ứng bốn trăm bảy mươi nghìn chữa bệnh cho bố, bây giờ một xu cũng không lấy lại được. Chú cảm thấy cháu nên làm sao?”
“Đó là mày tận hiếu! Bố mày nuôi mày lớn từng này.”
“Chú ba, tiền bố nuôi cháu, mẹ cháu đã ghi trong sổ rồi, bảy trăm mười bốn nghìn. Theo cách tính của bà ấy, cháu không những trả xong rồi, còn trả dư. Bốn trăm bảy mươi nghìn đó là phần cháu bỏ thêm, không phải nghĩa vụ tận hiếu.”
“Mày… đứa nhỏ này sao lại biết tính toán thế?”
“Không phải cháu tính, là mẹ cháu tính trước.”
Chú ba bị nghẹn, nửa ngày mới nói một câu:
“Mày làm như vậy, sau này trước mặt họ hàng còn ngẩng đầu thế nào?”
“Chú ba, bây giờ cháu ở nhà thuê, học phí của con trai không đóng nổi, trong thẻ chưa đến ba nghìn. Cháu đã không còn đầu để ngẩng nữa rồi.”
Điện thoại cúp.
Tiếp theo là cô út, chị họ, dì cả, từng người từng người.
Lời lẽ đại khái giống nhau. Bất hiếu, sói mắt trắng, vong ân phụ nghĩa, bố mày ở trên trời đang nhìn đấy.
Tôi nghe từng cuộc một, giải thích từng cuộc một.
Đến cuộc thứ tám, Trang Oánh lấy điện thoại khỏi tay tôi.
“Đủ rồi.” Cô ấy nói. “Anh không nợ bọn họ lời giải thích.”
Cô ấy chuyển điện thoại sang im lặng, ném lên sofa.
“Bọn họ ai từng bỏ một xu? Ai từng giúp anh? Dựa vào đâu anh phải giải thích với bọn họ?”
Tôi dựa vào lưng sofa, nhìn trần nhà.
“Trang Oánh, em hối hận không?”
“Hối hận cái gì?”
“Gả cho anh.”
Cô ấy ngồi xuống bên cạnh tôi, khoanh chân lại.
“Cố Diễn, nếu anh còn hỏi kiểu này nữa, em thật sự sẽ tức giận.”
Tôi quay đầu nhìn cô ấy.
Mắt cô ấy đỏ một vòng, nhưng không khóc.
“Người em gả là anh, không phải gia đình anh. Anh là người thế nào, em biết rõ. Năm anh mười hai tuổi, anh mượn tiền giúp bạn đóng viện phí. Năm anh ba mươi mốt tuổi, anh bán xe chữa bệnh cho bố. Anh chưa từng là loại người như bọn họ nói.”
Tôi đưa tay ôm cô ấy vào lòng.
Cô ấy vùi mặt vào vai tôi, buồn buồn nói:
“Nhưng nếu anh còn hỏi em có hối hận hay không, em sẽ thật sự hối hận đấy.”
Tôi bật cười một tiếng.
Rất nhẹ, nhưng là thật.
Đây là lần đầu tiên trong nửa tháng qua tôi cười.
Điện thoại trên sofa rung lên, màn hình sáng.
Là một tin nhắn WeChat đến từ một số lạ.
“Chào Cố Diễn, tôi là Triệu Tường. Cậu còn nhớ tôi không? Bạn học tiểu học. Tôi nghe nói chuyện gần đây của cậu rồi, tôi muốn nói chuyện với cậu. Có tiện không?”
Triệu Tường.
Chính là Triệu Tường năm tôi mười hai tuổi, người tôi lén lấy năm trăm tệ đóng viện phí cho.
Tôi nhìn chằm chằm tin nhắn đó rất lâu.
Sau đó trả lời một chữ: “Được.”
09
Triệu Tường hẹn ở một quán mì trong khu phố cũ.
Khi tôi đến, cậu ấy đã ngồi bên trong, béo hơn hồi nhỏ một vòng, nhưng nét mày mắt vẫn như vậy.
“Cố Diễn.” Cậu ấy đứng dậy, đưa tay ra.
Tôi bắt tay cậu ấy.
“Ngồi đi.” Cậu ấy chào tôi. “Ăn bát mì trước, tôi mời.”
Sau khi mì được bưng lên, cậu ấy không vội nói chuyện chính, trước tiên trò chuyện vài câu về tình hình gần đây. Bây giờ cậu ấy làm bác sĩ khoa xương ở Bệnh viện Nhân dân số Một thành phố, đã kết hôn, có một cô con gái.